de un gallego agradecido

Llegué a Argentina en los idus de febrero. De esto hace ya cuatro meses y medio. Por aquel entonces tomé tierra sin saber qué me iba a encontrar, dónde iba a vivir y qué iba a ser de mi vida. Comenzaba una nueva experiencia, alucinante y única, que me iba a permitir adentrarme en culturas distintas y conocer rincones diferentes de este continente. La ilusión me embriagaba a la par que se abrían sobre mí numerosos interrogantes sobre lo que el futuro me depararía, y una cierta preocupación por si no se llegaban a cumplir las expectativas.

Con los pies en el aeropuerto de Ezeiza, una maleta roja, mochila al hombro y cazadora en mi costado, emprendí el camino por este país.

Al principio, tengo que admitir, me pillo todo un poco de improviso. Puede que los comienzos sean así. Pero poco a poco me fui abriendo paso, fui marcando mi terreno en esta ciudad de la provincia de Buenos Aires. Fiestas, clases, viajes, enredos, locuras, manifestaciones, conciertos, visitas y un sinfín de anécdotas han pautado mi recorrido estos meses. Muchas vivencias que recordar. Alguna que otra que olvidar. Entre tantos vaivenes, un adiós. Pero el carro no se para, la vida sigue, y la experiencia continuó.

Pero por encima de todo lo vivido en este recodo de América, me quedo con su gente. Con la gente que he conocido y con los amigos que he encontrado. Amigos como Nuria, Mike o Alejandra, con los que la convivencia se ha visto sobrepasada por la amistad. Amigos como Coral, Elsa, Valentín, Vivi y Mariano, que me han enseñado tanto de la vida argentina. Amigos como Carmen, Anna, Lui, Virginia, Juan y otros fiesteros de diversos rincones de este pequeño planeta, con los que las risas y el fernet han corrido más de una noche. Amigos como Paco, Cristian y toda la cuadrilla del Centro Aragonés, que han intentado que viva una experiencia diferente pero que me sintiera como en casa. Y amigos como los gilipollos de Mauro, Luis, Marcela y Anita, que han conseguido que las clases no sean un tostón, aprenda a jugar al truco y comprenda que ser de Gimnasia es un sentimiento que supera a la razón.

A todos ellos muchas gracias por ser como sois y sabed que estáis siempre invitados ha realizar alguna escapada por Teruel.



PS: pongo punto al blog. ¿Y seguido, a parte o final? En Vaquillas, con vino, amigos y familia lo meditaré. Muchas gracias a todos los que habéis tenido a bien perder el tiempo leyendo las memeces de este guasón.

Puse como escusa mi viaje a Argentina para crear estas Veinte en Copas, pero ha sido una buena terapia la de escribir. Bueno, la de intentar escribir, porque yo sólo podría salvar cuatro entradas de todas las publicadas. El resto son ponzoña de la buena. Pero como me gusta es ponzoña grata.

Venga, a cascarla pues.

entre viajes, elecciones y despedidas

La escapada a las cataratas de Iguazú, las despedidas y los últimos preparativos de mi partida me han mantenido algo alejado de esta página.

A todo esto, Néstor perdió ayer las elecciones. Las ganaron muchos y muy diversos. Cada uno en su feudo. No voy a meterme en estos derroteros porque no tengo cuerpo para politicuchadas.

Mañana publicaré mi última entrada desde Argentina en el blog. ¿Será el cierre de este blog? No lo sé. Pero creo que hay altas probabilidades de que así sea. Todo se verá. Lo que sí es seguro es que voy a tomar un respiro de escribir y que estaré varias semanas desaparecido, la vuelta a la normalidad me precipitará a ello. Recapacitación, estudio, fiestas y ajetreo. Todo unido.

¡¡Vaquillas ya está aquí!!

Hasta mañana.

junio

Joer, que ganas de veranico, de sol, cervecicas, calor, piscina, fiestas... si es que no queda na. Y me acabo de dar cuenta que éste ha sido mi primer año sin el tormento de los exámenes en junio. Qué tiempos aquellos... noches en vela en el Cerbuna: de la biblio a la habitación, de la habitación a la máquina de bebidas a por cocacolas, de la máquina a los sofases a amenizar la noche con algún insomne personaje, de los sofases vuelta a la habitación a seguir estudiando, de allí a desayunar, y del desayuno a la cama, parando previamente en algún que otro dormitorio a echar el can de antes de dormir. Suerte a los que aún no hayan terminado.

dale Argentina

Diez días nada más. En diez días estaré diciendo un hasta luego a mi Argentina querida. En diez días pondré punto y final a este blog. En diez días tendré que volver a llevar las riendas de mi vida premeditadamente descarriada. Dura poco lo bueno en casa del pobre...

En estos meses algo he conocido de estas cercanas regiones. Digo cercanas, porque pese a la enorme distancia que las separa de España, me parece por momentos que me encuentro en una ciudad perdida por Andalucía.

Hay una toma de una película que me parece muy clarificadora de este país. La película es Martín (hache). Grandiosa la película y grandiosos sus comentarios. Aquí os dejo un diálogo de la película:



De las patrias ya dije una vez que no entendía, ni ganas que tengo. Así que cada cual con la suya. Yo me quedo con mi familia y mis amigos.

De Argentina tengo que corroborar que es un país que está hecho mierda y que hace mierda. Parece muy duro, pero es así. No lo aparenta, lo disimula muy bien, pero está realmente podrido. Por sus instituciones lo digo. Lo único es que esas instituciones repercuten, como es obvio, en su población. Pensaba, como dice el joven de la película, que no sería mucho peor que en otros países. La verdad es que sí. Peor cuantitativamente y cualitativamente. Hay muchos más desgraciados por metro cuadrado que se sirven de su poder para joder al prójimo que en otros lugares. También han conseguido que las conciencias de las personas asuman como cosa natural ese mangoneo y menosprecio hacia el pueblo llano. Los argentinos viven cegados, resignados o totalmente asqueados. En este último grupo se encuadra la posición de Federico Luppi de la película. Gente que ve la única solución saliendo de Argentina.

Un país jodido. Una nación con un cáncer que no causa la muerte pero que impide la vida. Difícil solución. Yo quiero seguir pensando que existe, que la hay, pero no sé cómo. No quiero ser pesimista y quiero ver luz al final del túnel. Más que nada porque hay personas que no se merecen todo esto y porque tamaños agravios deben concluir en algún momento.

Argentina es un país estupendo pero muy duro. No es para salir corriendo, pero hay que tenerlos muy grandes para aguantar con carros y carretas.

Dicho todo lo anterior sigo manifestando mi más profundo amor por Argentina y por la gente que he conocido. Voy a seguir animando a todo el mundo a que haga un parón por estas tierras. Y, sobretodo, voy a seguir confiando en que los argentinos encuentren la salida del cenagal en que se halla inserto su país. La esperanza no hay que perderla nunca, y mucho menos por la patria -sea ésta lo que sea- de cada uno de ellos.

Érase una vez...

...una república habitada por porteños, gauchos y piqueteros, amén de otras gentes de desigual fortuna, que estaba a punto de celebrar unos comicios electorales para recibir al invierno. Esta república estaba gobernada por una presidenta altanera y peripuesta, a la que nunca se le escapaba un pecado en público ni un pedo en privado. La presidenta habitaba una casa rosita por el día, en donde los cortesanos la adulaban y le decían lo mucho que valía. Qué contenta se ponía ante tanta hipocresía. La susodicha estaba casada con un bizco fanfarrón, al que todo el mundo trataba como el verdadero regidor. De él se decía que hacía y deshacía a su antojo sobre toda la nación, poniendo a su consorte en primer plano por si se terciaba la rebelión. Él y ella, ella y él, tanto monta, monta tanto, eran dueños y señores de esas prósperas tierras y su vida era tranquila a lo largo de los días.

En esta república tan particular, junto a la figura de la presidenta estaba la del vicepresidente. Cleto se hacía llamar. Juntos fueron a los últimos comicios en la fórmula electoral. Hoy en día no se hablan, ni para bien ni para mal, ya que el flaco mendocino no quiso dar su voto a la terca presidenta. Ya lo ven, presidenta y vicepresi, cada uno de un partido distinto, se presentaron juntos a elecciones y tras pocos meses de convivencia ya no se entienden.

Las elecciones en la república federal iban a decidir quienes serían los próximos diputados del país. No es baldía la cuestión. Ahora bien, éstos serían elegidos en julio, pero hasta diciembre no asumirían el cargo. Cosa obvia en aquella época, tenían que tener un tiempo, tras saber quienes seguirían en el cargo, para robar más o menos según el caso. A esas elecciones se presentaba como diputado nacional el presidente consorte, Néstor a la sazón. Además de él, o mejor dicho, junto a él, existía un tipo de candidatos bien llamados testimoniales. Estos ponían la cara, daban mítines, eran elegidos pero... nunca iban a ocupar su cargo. Novedoso en esas tierras elegir para no ejercer. Caso curioso.

Además había partidos. Políticos me refiero, de fútbol también. Ahora bien, no me pidan que recuerde los nombres porque cambiaban de elección en elección. Los nombres de los partidos digo. Y los políticos también. Los que anteayer iban unidos, ayer eran rivales, hoy nadie lo sabe y mañana Dios dirá. Sólo sé que había por aquellos tiempos en la corte, gente que se autodenominaba justicialista, es decir, peronista, y otros que eran radicales. Cuáles la diestra y cuales la siniestra. La moneda hacia arriba y ustedes decidan.

Todo esto son recuerdos, vagos y desordenados, de una república federal, que tuve la ocasión de visitar. Puede que existan errores en mi relato. De hecho serán cuantiosos. Pero es todo lo que llegué a comprender de la política de aquella remota y rica república federal argentina.

nuestro propio cielo

de todo hay en la casa del señor

Siempre me ocurre lo mismo. Llego a casa tras un tranquilo día por la ciudad. Tengo en mente decenas de situaciones de la vida argentina que me apetece plasmar en el blog. Me siento a ello. Leo antes un par de diarios digitales españoles y, sin ton ni son, se me esfumaron las anécdotas platenses. Aparecieron nuevos temas sobre los que escribir.

Para ir organizándome, prometo publicar en las próxima semanas unas reflexiones, más o menos profundas, sobre mi vivencia en este continente, a modo de corolario de mi viaje. Tardarán unos días, pero espero que sirvan como compensación por mi dejadez a la hora de hablar sobre Argentina.

Hoy, sin embargo, voy a realizar un remix de noticias que me han llamado la atención en las últimas semanas. Vamos allá:

Fotos en la finca de Berlusconi
Mi simpatía por el primer ministro italiano -ahora dudo de que éste sea realmente su cargo- es nula. Creo que él es una de esas personas por las que su misa de réquiem bien vale una botella del mejor cava que haya por casa. Lo digo en serio, no bromeo. Es abyecto ver como la confusión entre lo público y lo privado alcanza su apogeo en manos de ese empresario. En otros lugares del mundo, a la persona que aglutina el mismo poder que él se le llama dictador.

No perdamos el norte. Estoy hablando de un fulano que ha cambiado leyes que le perjudicaban y ha creado normas que le permitían aumentar su impunidad. Pese a que haya sido refrendado por no se cuantos votos de esos, me da igual. Un hideputa en toda regla.

Ahora han sacado unas fotos de una fiestecilla en una mansión suya. Pues me jode que se lo pase tan bien el susodicho. No alcanzo a comprender que importancia pueden llegar a tener esas fotos, pero si le perjudican, aunque sean fotos de una propiedad privada, me alegro. Repito que no veo el grado de perjuicio que le pueden hacer, pero todo lo que sea malo para Berlusconi, que sea bienvenido.

Cristiano Ronaldo
Señor Florentino: solicito atentamente darme de baja como seguidor del Real Madrid. Yo, desde hoy, soy de Gimnasia y Esgrima La Plata. Usted siga gastando millones como si tal cosa y siga construyendo torres. En NY creo que había dos.

Los chuiringuitos
Alguna cabeza pensante del gobierno español ha emprendido la guerra contra los chiringuitos de playa. Olé, olé y olé. Así se hace, sí señor. Felicito fervientemente al ilustrado que ha creído conveniente empezar a recuperar las costas quitando los chiringuitos. Sí señor, ni grandes megacomplejos hoteleros abarcando tierra, mar y aire; ni fincas de ricachones entrando hasta las mismísimas aguas marinas; ni pisos, ni casas, ni apartamentos, ni zonas publicas y privadas lúdico festivas, no señores, no. Los chiringuitos han sido la cabeza de turco. Mejor empezar con el débil.

Aumento impuestos indirectos
Adiós al impuesto sobre el patrimonio. Hola al impuesto sobre el tabaco de liar. Somos de izquierdas, no os olvidéis.

Y luego se sorprenden de que la derecha avance en Europa...

Me voy de joda.

se va a liar (espero)

Aviso a turolenses: el dos de julio llego a España -ya sé que ya lo mencioné, pero hay que repetir las cosas para que la peña no se olvide-. No sé en qué día de la semana cae. Ni me importa. Id preparándome fiesta de bienvenida. Ello implica: los que deambulen por Zaragoza -motorista, infochungos y banquera- se vayan pidiendo fiesta y arreen con el auto para Teruel city. La pareja de arquitectos valencianos -de los cuáles ignoro qué es de sus vidas- debe tomarse un respiro e ir preparando una paellita para recibirme. La maestra, el parrandas, el eterno checo desaparecido -¿aún sigue vivo?- y la floripower supermegaguay vayan ideando la temática lúdico-festiva. Al madalenero y a la teacher sólo aconsejarles que se tomen un respiro para salir de la archiasquerosa isla -desde que estoy en Argentina les estoy cogiendo más tirria a esos ingleses-.

Al resto del personal de los terueles, ya nos veremos en las prevaquillas y me invitaréis a unos tragos. Aviso antes de que se me olvide, el día de los grupos de rock -único día que merece la pena desplazarse a Los Planos- tocan Bourbon Jar de teloneros. Vayan acampando para verlos.

Y a todos los demás: kaka de la vaca. A los que leen este blog que apunten que les invito a un vinico al menos. A todos los que no lo leen, que les avíen. Vasquitas. Eo. Sí sí, a vosotras. Bai. Kaixo. Na, no hay ninguna al otro lado. Pues no les digo na. Sólo voy a poner una canción que volví a escuchar ayer y que me recuerda a una en especial:



A las adoradas perras de Huesca; a la peña de la Wexting o Güestin o como diablos quiera que se escriba -vive Dios que es nombre complicado-; al nyfuckingcityforever de la ciudad condal; al tudelano tocacojones de triplete ablaugranado; a la neurociru... ¿qué? -rezo por los pacientes que en sus manos se hallen-; al puto monkey italo-alberitiano; y al resto del personal adoptivo de mi feudo amiguil -demás vascuences, riojanos, aragoneses, etc-; todos vosotros ya podéis ir pensando un día para hacer uno de esos encuentros al que todo el mundo se apunta y que luego nunca se cumplen. Crix, tú eres la primera en rajarse, cagüenlaostia. Las fechas dan igual, siempre va a haber tres o nueve que no van a poder. Pero vayan preparando comisión de fiestas para tal encuentro. Teruel se ofrece como sede.

entre ondas

Tu afición es sentimiento

y tiene mucho alimento.

Dí que tu eres el mejor

hincha tu eres el mejor,

escuchando el transistor

¡Ra, ra, ra!

Con esta cancioncilla empecé a aficionarme a la radio. Tiempos mozos, donde me dormía con la voz socarrona de José Ramón y las discusiones del sanedrín. Si la cosa estaba entretenida empalmaba con la melodiosa voz de Fina -en años posteriores fue Mara- y los turbulentos asuntos de Hablar por hablar. Las noches de domingo era convidado al mundo de los toros con Manolo Molés. De este último, lo único que me atraía era la sintonía de inicio. Poco a poco fui cogiendo apego a este medio de comunicación. De ahí pasé a escuchar el mítico programa de En tu casa o en la mía, combinándolo con incursiones esporádicas en la Hora 25 del difunto Carlos Llamas y La Linterna del entonces ignoto Jiménez Losantos. La noche era sinónimo de radio para mí.

Por las mañanas también tenía timbres de voz que pese a no habitar nunca en mi casa se habían hecho hueco entre las cuatro paredes de mi pequeño hogar. Recuerdo perfectamente las mañanas de fin de semana con los diálogos entre Fernando Delgado y Manolito Gafotas. Qué bien se lo pasa uno con la radio.

Salí de Zaragoza y me sumergí en el Cerbuna -no confundir con Zaragoza, a ésta tarde cuatro años en conocerla-. Mis primeros años, carente de ordenador y televisión, conocí otras franjas de la radio. Iñaki y Federico han sido mis compinches matutinos. Con el segundo me despertaba, con el primero me informaba. Buena combinación para encarar los días.

¿Y las tardes? Las tardes tienen nombre propio: Gemma Nierga. Su programa, a día de hoy, sigue siendo de lo mejorcito en los medios de comunicación españoles. Recuerdo especial a las reflexiones que tiempos ha hacía Haro Tecglen.

Hoy en día sigo siendo un adicto al transistor, pero menos. Ahora ya no la escucho tanto en directo: con internete oigo los programas a toro pasado. Además he abierto el abanico de emisoras que sintonizar. Me hago viejo. Pero sigo creyendo que la radio es el mejor medio para estar informado. Además he pasado ratos muy buenos: la Super Bowl me hizo llorar de risa. ¡Adoro la radio!

Todo lo dicho anteriormente para concluir diciendo que el pasado viernes crucé la frontera de las ondas y me situé en un estudio de radio. Fui invitado a una entrevista. Como lo oís, jeje, mi primera entrevista. Los del Centro Aragonés del que ya os hablé hacen un programa de radio semanalmente y estaban interesados en que participara. Yo me presté muy gustosamente. La entrevista me la pasarán en unos días. Si tengo ganas y mi repulsión hacia mi voz no lo evita, puede que algún día la suba a este blog. Me lo pensaré.

y saltó la liebre

Tatán tatán. Y tras un año del inicio de la fiesta, nos llega la noticia... la Expo de Zaragoza registró unas pérdidas de 54,4 millones de euros!!!!!! 54,4 millones!! No es moco de pavo. Me estoy acordando en estos momentos de las santísimas madres de los promotores de semejante barbarie, de los gobernantes de turno -Belloches, Bieles y demás politiestafadores-, de los dirigentes de turno de ibercajas, cais, heraldos... y de todos aquellos defensores a ultranza del saqueo megafastuoso que fue la Expo. Con la escusa del agua de por medio, claro.

Voto a Dios que he oído hasta la saciedad los parabienes que semejante acontecimiento nos traería. Voto a Cristo Rey que me han tratado de todo, que me han criticado hasta la saciedad y que he tenido que oír no pocas lindezas hacia mi persona. Voto a Satanás que hay mucho hijo de la grandísima puta suelto.

Dice la información que "contribuyó fundamentalmente a que este resultado no alcanzase las cifras previstas el haberse producido un menor ingreso por venta de entradas y por restauración como consecuencia de que la afluencia del público a la Expo 2008 fue inferior a la estimada". ¡Pero si todo quisqui decía que aquello estaba hasta la bandera! No quiero explayarme porque sino hoy no acabo y me quedaría escaso de epítetos y blasfemias.

Solo quiero terminar resaltando que no me alegro en absoluto de semejante noticia. No me alegro porque, por si no habíamos pagado suficiente, aún nos va a tocar pagar más. No lo dudéis.

Y para el 2014... EXPO BORRAJA, o como Belloch la quiera llamar.

lo bueno se acaba

Ya tengo billete de vuelta a las españas. Hoy en día lo de tener es un poco relativo, porque yo no llego a prender entre mis manos ningún billete. Mundo de ilusiones. El dos de julio estaré arribando a la te-uno de barajas. Éste es el comienzo del fin de mi corta estancia por América. A disfrutar este mes se ha dicho. Y parece que fue ayer...

39 y bajando

Los pelacos como escarpias al pensar en Vaquillas. Menos de cuarenta días. Contando con los dedos las horas estoy. Como diría mi amiga Cristina, es que soy muy animoso. Un vaquillero animoso, que se emborracha de la emoción de ver poner el pañuelico -bueno, y del vinico también-. ¡Que suene la charanga! Porque anécdotas con la charanga hay innumerables:

Un hombre en el bar a los componentes de la charanga: "¿Y por qué no lleváis los instrumentos y tocáis un rato?" A lo que uno de ellos respondió muy diplomáticamente: "¿Y por qué no está este bar lleno de putas y nos la chupan?" - Moraleja: el almuerzo es sagrado.

Mirando por el cibermundo de internete he encontrado una foto donde salgo yo. Tiempos de zagal, allá por el año 93. Entonces aún no era preso, sino despadrito.

Estoy debajo de la pancarta de los despadritos, lado derecho, justo a la izquierda de mi hermana.

defecar a gusto

Jodido de frío. Y estamos en junio. Experiencia extraña. Me gusta. Eso de ponerme una capa sobre otra paralizando por momentos mis articulaciones para terminar siendo una momia a la moda lo he llevado siempre bien.

Y con este novedoso clima primaveral enciendo la televisión y me topo con la noticia del extravío de un avión rumbo a gabacholandia. Perdido sobre el océano. Definitivamente tengo un problema. Y gordo. ¿Puede creerse el personal lo primero que me ha venido a la mente tras conocer el suceso? Sí, no elucubréis más... LOST!!! Estoy enfermo. La única cura para esta enfermedad -pandemia más letal que la gripe cochina- llegará el año que viene. Hasta entonces seguiré sufriendo en silencio -como se sufren las almorranas-.

Más noticias que escupe la caja tonta: elecciones!!!!! De todos los tipos, para que goce el vulgo. Argentinas y europeas. Las de acá las dejo para otro día. Son para dar de comer aparte. Aún queda un mes, pero la alineación mediática electoral ya ha comenzado su pertinaz batalla en busca del voto del incauto y del informado. ¡Apiadaros de mí, por compasión!

En Spain no sé si tendrán ración y media de mítines electorales amargando las comidas. Apostaría que sí. Pero qué se va a hacer. Es el precio que hay que pagar para estar bien informado y así poder deponer la papeleta en la urna adecuada -¿o era la papeleta adecuada en la urna?, hace ya muchos años que defequé mi voto y no me acuerdo cómo se hace eso-. A lo que iba, lo de estar bien informado. Es muy importante, sí señor. Una decisión para nada banal la de elegir a los parlamentarios europeos. Porque es eso lo que se elige, ¿no?. Aunque, ahora que pienso -tiemblo sólo de decirlo, será por lo desacostumbrado que estoy-, en Europa ¿hay dos cámaras o una?, ¿el poder legislativo lo tiene el parlamento o no?, ¿qué coño hacen esos tipejos?. Ah, esta última pregunta sí que la sé: dar por culo todo lo que pueden y más haciendo y deshaciendo normativas aeroportuarias. A lo mejor estoy equivocado y no las hacen los parlamentarios europeos. Puede que las haga la Comisión Europea. O tal vez sea el Consejo Europeo. Me estoy liando. Ya no sé a quién se elije. Da igual, esto me pasa por estar en Argentina y por no querer informarme. Menos mal que no voto, uf, un instrumento tan peligroso como una papeleta de uno de esos partidos políticos en una mano como la mía sería aterrador. Votar sin saber a quién, a qué y para qué.

Aunque pensándolo mejor, yo soy español. Y no contento con eso, también soy europeo. Y tengo un derecho. El derecho a ejercer el voto. Mi derecho a ejercer el voto. Joder, joder, que ya veo que lo voy a echar a perder. Por el retrete se va a ir como no vote. ¿Dónde están los fachas disfrazados de peperos? Ahí están, ya los veo. ¿Y los otros? Sí, los rojos. Aquí andan. Voy a votarles para que no resucite Franco. Éstos seguro que nos sacan hasta de la OTAN. Mi voto ya tiene sentido. Puedo dormir tranquilo. Por hoy.