Estación de tren de Rabat. Diez menos cuatro minutos de la mañana. Las maletas a cuestas. Nuestro destino es Casablanca, donde haremos parada de medio día antes de retomar el trayecto a Marrakech. Buscamos un vagón al que subir. El tren empieza a moverse. Aún estamos los tres en el andén. Cunde el pánico. Oigo a Falete que grita "¡sube atxepé, sube!". Yo, sin pensarlo, subo al tren que ya está en movimiento. Me giro y el tocinete me tira su maleta. Tras ella se encarama él a golpe de pulso y piernas. Un suspiro de alivio al llegar arriba. Echamos la mirada al exterior y vemos la catástrofe encarnada en la figura de nuestra doctora. Ella permanece desorientada viendo como el tren se aleja con nosotros dentro. Otro grito, en este caso mío "¡salta mono, salta!". Falete se vuelve hacia mi con cara de incrédulo y me espeta, "¡pero estás loco! no ves a que velocidad va esto ya". Tiene razón, la cagamos. Nuestras caras son todo un soneto. La de ella, un haiku.
Cogemos rápidamente el móvil y la llamamos. Piii, piii, piii, cojones, no lo coge. Los billetes los tenemos nosotros. Nos miramos, nos reímos, seguimos preocupados por lo que hará, pero no nos agobiamos, cosas peores nos han pasado. A todo esto un morete al lado nuestro contemplando la escena. Nos percatamos de su presencia y, con nuestro perfecto francés, le preguntamos "¿Casablanca, Casaport?". Alza la vista a nuestras descompuestas caras y suelta "no, no", añadiendo el nombre de otra ciudad. La santa madre que nos parió, ahora sí que la cagamos, ¡nos hemos confundido de tren!
Toca calmarse y pensar con la cabeza. El tren a Casablanca debe de salir después del que tomamos. A las afueras de Rabat hay otra parada de tren. En medio de todo este caos mental, optamos por bajarnos del tren en esa estación y esperar a que pare allí también el tren correcto. Otra cosa será que la doctora esté en él. Depositamos todas nuestras esperanzas en que haya ido a comprar otro billete y se de cuenta de que el tren correcto salía detrás. Se ve un ferrocarril. Se detiene. Comenzamos a correr por el anden con la mirada fija en los vagones para ver si la vemos. Divisamos una cabecita conocida. Sí, alhamdulillah . Después de todo ya estamos los tres en el tren deseado.
Como lo prometido es deuda, me corresponde escribir algo sobre mi escapada a Marruecos a principios de este mes. Para no andarme con rodeos innecesarios, quiero empezar recomendando encarecidamente a todos una visita a este país. Simplemente, me encantó. Es sorprendente como una tierra tan cercana a la nuestra puede ser a la vez tan distinta y variopinta. Las ciudades, las gentes, los transportes, todo parece sacado de una película, pero al merodear por aquellos parajes te das cuenta de que todo es verdad y, como tantas veces se dice, la realidad supera a la ficción.
Mis compañeros de viaje fueron dos grandes amigos del Cerbuna. Una doctora de especialidad rimbombante y un economista entrado en carnes -Falete, no eches el grito en el cielo tan pronto que acabo de empezar-. Viajábamos casi con lo puesto -ya estoy exagerando- y no teníamos rumbo definido, sólo sabíamos que llegábamos a Casablanca y regresábamos desde Marrakech. Por medio teníamos que pernoctar en Rabat, donde nos acogía el trotamundos más grande que posiblemente conozca en toda mi vida, el hermano mayor de Falete. Abro paréntesis. Daniel, muchas gracias por todo, en serio, eres muy grande. Cuando llegues a perpetrar tu centésimo país debes hacer una fiesta para celebrarlo. Cierro paréntesis. De esta forma, depositados en aquellos aeropuertos gracias a las compañías de bajo coste -vuelo de Marrakech a Madrid ¡¡tres euros!!, precio final. Si no lo digo me da algo-, comenzamos la aventura.
En los primeros días pudimos deambular por las calles de Rabat y Fez, antes de partir rumbo a Marrakech. Mientras que Rabat es una ciudad relativamente tranquila, con sus turistas dispersos por la ciudad, sin aglomeraciones y con edificios e infraestructuras que empiezan a notar el toque de la remodelación; Fez, en cambio, es una auténtica ciudad estancada en el siglo XII. Esta última ciudad cuenta, según dicen ellos, con la medina más grande de todo Marruecos. Un laberinto ancestral de estrechas callejuelas que albergan un zoco repleto de productos dispares. Una maravilla para todos los sentidos. En Fez estuvimos acompañados todo el día por un guía de la ciudad, sin el cual no podríamos haber salido airosos de esas calles. Abro paréntesis de nuevo. Para animar la jornada entre amigos no hay nada mejor que dar una suculenta propina con el bote común tras ser avisado de no hacerlo. Cierro paréntesis.
En estos días también pudimos disfrutar de la noche de Rabat. Becarios o periodistas, franceses, finlandeses o españoles, jauría de todas partes reunida para sobrellevar las templadas noches del magreb. Una noche cena japonesa, otra italiana y otra mexicana. En Marruecos, no os olvidéis. El multiculturalismo no tiene fronteras. Todo ello endulzado por el sonido de guitarra de un marroquí que no sé como coño apareció por allí. No importaba. Unos cubatas, muchas conversaciones, un tipejo caído en el fragor de la batalla contra los cubatas y un finlandés al fondo que no para de gritar "muxo beti, muxo beti, eh, eh" a la oreja de un sevillista. Escenas sin pares, para noches especiales. A todo esto, otra vez el finlandés, mugiendo ahora "yo soy los cojones del toro".
Al parecer, todos los años, al llegar Noche Buena, el rey de España da un discurso retransmitido por todos los canales de televisión. Digo "al parecer", porque no lo he visto jamás. Lo más que he llegado a ver yo de esos discursos han sido escuetas repeticiones en los noticieros de los días siguientes o, como mucho, alguna ráfaga momentánea mientras se hacía zapping antes de la cena de Noche Buena. Lo común para mí es apagar la televisión en cuanto suenan las fanfarrias reales y aparece la bandera de su majestad. No es que mi familia sea republicana hasta las trancas, ni mucho menos, pero esas perogrulladas se las traen bastante al pairo.
Estas soflamas reales, a imagen y semejanza de las de otros estados o de las peroratas del caudillo, no creo que sean más que farándula mediática para humanizar esa figura medieval llamada monarquía. Costumbre y tradición, también, no lo dudéis, porque el regente -sea presidente o monarca- tendrá que acercarse a su pueblo una vez al año para ser cortés y cumplir con el ritual.
En fin, tradición, eso es lo que es la monarquía, institución que nos esposa a la cruda sociedad de castas del siglo veintiuno. A seguir brindando, que me parece que a este paso tendremos discurso navideño del rey de turno in saecula saeculorum.
Aquí dejo el enlace del cuento El traje nuevo del Emperador, de Hans Christian Andersen. Es que conozco a alguno que no había oído hablar de este cuento. Lo más seguro es que no se acordase. Por si acaso aquí está.
Hay un personaje de la historia de España que siempre me ha llamado la atención. Me refiero a Amadeo de Saboya. Reinó España desde mil ochocientos setenta hasta mil ochocientos setenta y tres. Al quedarse vacante el trono de España tras la marcha de Isabel II, los parlamentarios de entonces decidieron buscar un sustituto en las monarquías europeas. El elegido fue este italiano, hijo de Víctor Manuel II.
El ingenuo de Amadeo no tenía ni la más pajolera idea de dónde se metía. Ya podéis imaginaros lo que debió de ser para este piamontés coger las riendas de una nación cainita, envidiosa, cerrada y pícara como era -y es- España. Al transcurrir poco más de dos años, habiendo perdido los apoyos con los que contaba, decidió renunciar. Pero tan escarmentado terminó, que renunció por él ¡y por todos sus descendientes!. Se ve que no deseaba que ningún vástago suyo pasase lo mismo que él. Así reza el final de su carta de abdicación:
"Estas son, Señores Diputados, las razones que me mueven a devolver a la Nación, y en su nombre a vosotros, la Corona que me ofreció el voto nacional haciendo de ella renuncia por mí, por mis hijos y sucesores."
"¿Por qué me llaman criminal? He dado todo por ellos. Me hacen lucir como una caricatura, una burda imagen de tirano." Y Seneca respondió a estas palabras de Nerón: "No. Has sido tú, que en estos ocho años te has consagrado a hacer una burla de ti mismo." Diálogos de Séneca.
Y que quede una cosa clara, me alegra ver una réplica en miniatura del Duomo de Milán estampada en la cara de Il Cavaliere. Él es empresario, político, de derechas y católico. Como yo soy de izquierdas tengo que sentir una natural animadversión hacia todas aquellas personas que reunan tales requisitos. Por eso, y sólo por eso me alegra que reciba semejante catedralazo.
No penséis que mi contento ante semejante afrenta al tito Silvio -voy perdiéndole el respeto conforme escribo- se deba a que se dedique a insultar a todo hijo de vecino día sí y día también, ni a crispar con sus innumerables declaraciones, ni a mangonear a la justicia como le da la gana haciendo leyes a su medida, ni por utilizar sus influencias políticas para lucrarse, ni por disponer del dinero de los italianos para sus caprichos particulares, ni por atajar las protestas de su país con agresiones policiales que acaban con muertos, ni por su afán de protagonismo, ni por sus salidas de tono imperdonables, no amigos míos, no, únicamente me alegro porque soy de izquierdas y él es empresario, político, de derechas y católico. Sólo por eso.
No me he podido resistir a subir esta foto. Corría el año dos mil cuatro cuando un grupo de catorce zangolotinos nos adentramos en la vida berlinesa. Frío, bicis, comida vegana, cervezas baratísimas, discotecas estrambóticas y este antro. Eso que veis es la puerta de un garito donde había fiesta de disfraces. ¡Qué locura! Y que ciego.
Prometo narrar el viaje a Marruecos de la semana pasada antes de que acabe el año. Pero antes voy a publicar el poema que escribí a Nico e Irene semanas antes de que vinieran a verme a la Argentina.
A fe mía que os prometo que si un carro deseáis yo haré votos por mi vida para que allí lo tengáis.
Más si cádillac no fuese o limusina no encontrase yo a vos pongo mi lomera para llegar a buen fin y llevaros a chin chin.
Una cosa yo os aviso a usted fermosa dama cuya imagen yo diviso día a día tras el alba y sus pechos yo bendigo pa que sean bienvenidos a esta tierra tan lejana; por usted pongo mi espalda mi valía y hasta mi alma, más jamás por ese enclenque, ese menguo y condenado de las tierras monegrinas cuyos hijos son bastardos.
En el caso que llegase con vuesencia el condenado os sugiero que tomasen un auto motorizado. Colectivo aquí le llaman y está cerca de La Plata.
Este gentilhombre se despide esperando impaciente la llegada ya inminente de la gente a la que escribe.
Hoy os dejo dos poemas de Ángel González, poeta ovetense de la generación del 50. No me seáis huevones y leerlos, que son cortos.
Elegido por aclamación Sí, fue un malentendido. Gritaron: ¡a las urnas! y él entendió: ¡a las armas! -dijo luego. Era pundonoroso y mató mucho. Con pistolas, con rifles, con decretos. Cuando envainó la espada dijo, dice: La democracia es lo perfecto. El público aplaudió. Sólo callaron, impasibles, los muertos. El deseo popular será cumplido. A partir de esta hora soy -silencio- el Jefe, si queréis. Los disconformes que levanten el dedo. Inmóvil mayoría de cadáveres le dio el mando total del cementerio.
Eso era amor Le comenté: -Me entusiasman tus ojos. Y ella dijo: -¿Te gustan solos o con rímel? -Grandes, respondí sin dudar. Y también sin dudar me los dejó en un plato y se fue a tientas.
Fui el otro día al zapatero a que me remendara el calzado. La verdad es que la gente ya no suele acudir a estos profesionales, en cuanto se rompen los zapatos, se tiran a la basura y a la tienda a por otros. Vivimos en la sociedad del pret-à-porter, en donde nada se repara, simplemente se cambia por uno nuevo.
En fin, a lo que iba. Este zapatero, Vidal, se jubiló allá por el año 1996. Desde entonces sigue trabajando, pero ahora no hay ningún letrero en la puerta de su garito que lo indique, y los cristales del local están tapados por unos maderos para ocultar que sigue practicando oficio tan antiguo. Esta zapatería de viejo es pequeña, con techos bajos y muchos zarrios por todos lados. Lo primero que llama la atención al bajar los dos escalones de la entrada es el desorden que cubre todo. Cajas de zapatos abiertas a la derecha; tres máquinas de coser antiguas por las esquinas; una mesa baja llena de clavos, tachuelas, cueros y utensilios; paredes con manchas negras y varias bolsas llenas de faena cubriendo el suelo. A mí, ese grado de entropía me gusta y me recuerda al coche de mi amiga Cris, donde uno nunca sabe lo que se puede topar si mueve una pieza. Tras unos segundos oteando el corto horizonte, te percatas del intenso olor a betún y cola que ambienta la estancia. Se nota que ahí se trabaja, ni se vende nada ni se intenta engatusar al personal con promociones supermegaguays.
Vidal no está ahí. Le llamo "¡buenos días, hola, Vidal!". Se oye tras una puerta abierta, al fondo, una voz grave, medio apagada, avisando de que ya sale. Al momento aparece Vidal, chicuto, con un bigote sin atusar, con sus gafas puestas y cubierto por un jersey de punto oscuro. A pasos cortos se acerca a la mesita que hay en medio de la habitación y se sienta en un taburete. Una vez dispuesto, levanta la vista y me pregunta "¿qué tal chaval?". Tras intercambiar unas breves palabras le muestro la zapatilla. Unos segundos de silencio examinando el material y empieza a trabajar. Saca con sus gruesas manos la plantilla, unos clavitos, un trozo de cuero o lo que sea -no soy experto en materiales-, un poco de cola y el apaño está listo en cinco minutos. Mientras laburaba no faltaban las frases quejándose del calzado tan malo que hacían hoy en día. Comentarios típicos de octogenario.
"Ya está chato, son dos euros". Coño, me parece que este hombre aún sigue cobrando en pesetas por lo barato que es. Así que tras saldar mi cuenta, salgo con la bolsa por la puerta, recordando el reportaje del Diario de Teruel enmarcado en la zapatería que decía: Desaparece el último zapatero artesano. Me dará lástima cuando de verdad desaparezca.
Acabo de emocionarme de verdad. La culpa la ha tenido una gran amiga de mis tiempos cerbuniles. En cuanto he leído el título del email me ha entrado un cosquilleo por el estómago que me ha puesto los pelos de punta. De la emoción y de los recuerdos. ¡Madre mía! Estoy todavía sin palabras y con los ojos vidriosos. Y contento. Muy contento. Feliz de que se haya cruzado por mi vida una persona como ella.
Extraño de la Argentina el tumbarme por la tarde en la cama a ver una peli con una palangana llena de helado de dulce de leche. Porque hay que admitir que está bueno el puto helado de dulce de leche. Y los alfajores... qué ricos. Joder, si es que se me hace la boca agua sólo de pensar en esos dulces de doble capa de Terrabusi. Menuda adicción. Pelotudos argentinos, ya sabéis, no sólo montaremos el negocio de los telos, sino que también exportaremos alfajores y helado de dulce de leche -del bueno, no de los sucedáneos que se pueden encontrar por acá-. Y si además armamos un centro de hinchas de Gimnasia, joya.
Hace no mucho, determinada persona cuyo nombre no voy a mentar, hablando sobre la falta de inspiración y la vagancia a la hora de actualizar el blog, me comentó que tenía que hacer "algo especial" -ya ves, como si fuera tan fácil-. Posteriormente, sin haber ingerido ninguna copaza aún, me insinuó que me hiciera una foto artística en pelotas, de esas en blanco y negro, no a lo Sánchez Dragó, quizás tirando más al tipo de las del Canto del Loco. Os podéis imaginar que en ese mismo momento comenzamos a tomar unas copas. Semejante memez ni se me había pasado por la cabeza. El caso es que aquel día nos echamos unas risas sólo de pensarlo: miedo puto, seguro.
Pues bien, en el día de hoy, otra persona distinta a la anterior -tampoco voy a mencionar su nombre- me ha propuesto lo mismo. Conclusión sucinta: hay mucho hijo de puta suelto que se quiere partir la caja a costa mía. Eso, o la majadería se ha puesto de moda y decir subnormaladas da puntos para la oposiciones.
En fin, que para tranquilizaros, os confirmo que no pienso mostrarme en paños menores por estos rincones. De momento.
El soplo de esa mirada sobre mis orejas. Ese vestido bailarín que te cubre poco más abajo de la cintura. Esas manos pequeñas y presumidas que acarician con miedo a que se marchiten los dedos. El cabello díscolo y desacompasado, como si no fuera tuyo, como si viajara por libre, sin mirarte a ti. La sonrisa, tu sonrisa, que ni ríe ni llora, ni es cierta ni es falsa, simplemente es una mentira en tu rostro que me me vuelve loco...
No se lleve a error vuesa merced y no me confunda las churras con merinas. No quiera leer entre líneas ni se me monte pitotes innecesarios. No se me amedrente voacé.
El escritor a veces plasma en primera persona las palabras y otras veces es mero amanuense.
Acabo de dedicar diez minutos a repasar fotos antiguas. No suelo frecuentar estos hábitos, es más, una vez que he visto las fotos las olvido en un rincón del armario o en alguna carpetilla del ordenador. Será que las fotos están hechas para enseñárselas a los hijos y nietos, cuando los recuerdos empiezan a desvanecerse en nuestra memoria. Con ellas se me ha venido a la mente un texto que ya escribí en otro paraje del cibermundo y que hoy me gustaría reeditarlo aquí.
De fondo, sonando a un volumen apacible, Fiesta de Serrat.
Uno sabe mientras se está acicalando que la noche va a dar juego, o por lo menos que no se acabará después de los cafés, bien sea porque las cenas en cuadrilla tienden a alargar la noche, porque es fiesta en la ciudad o porque nadie tiene una cita ineludible al día siguiente. Todo ello propicia que en la cena no se escatime en vino, que se mire menos el reloj y que se aseguren un par de cubatas. Las risas se hacen una constante a lo largo de la noche, las charlas distendidas con unos y otros no cesan y el whisky, ron, ginebra o combinado que sea no para de fluir. Se bacila a las muchachitas, se conversa con la camarera, se saluda a desconocidos, a viejos amigos y nuevos amigos, lo importante es pasar un buen rato y da igual que el contertulio sea un vendedor ambulante, una china vende-milongas, tu mayor enemigo de la infancia o un yonko poseido, la cuestión es que te sigan y seguir el juego. ¡Otro cubata por favor! ¡y unos chupitos por aquí! Bailes sin parar, recordar aventuras y desventuras, hablar de problemas, amores y desamores, exaltar un poco la amistad y decir un par de verdades forman parte de la noche.
Al día siguiente resaca y mas resaca. Lagunas que te asustan por miedo al ridículo que has podido hacer en un momento dado, por las tonterías y sandeces que has podido decir y la promesa de no volver a beber en un tiempo muy largo. Pero no hay que asustarse, no hay que lastimarse, no hay que pasar pena porque la noche haya terminado, lo importante es que se pasó bien, que digo bien, muy bien. Fue una gran noche, y lo importante no fue eso, sino que SE REPETIRÁ y lo pasaremos igual o mejor.
Gracias a tod@s por momenos inolvidables y noches memorables.
Tras un largo fin de semana, plagado de excursiones, naturaleza, cartas y copazos con los amigos, toca reanudar la vida en la villa. Pero antes de retornar a la cotidianidad un par de peliculillas. Ambas españolas, cómo no. Ya veis, no cambio, me sigue apasionando el cine de nuestro país pese a las lapidarias críticas que día a día cosecha. Ésto no quiere decir que todas las películas españolas sean buenas, ni mucho menos, y para muestra las dos de hoy.
La primera ha sido Los abrazos rotos, última creación de Pedro Almodovar. No yerro si digo que esta película no aporta absolutamente nada a la cinematografía española. Tras el envoltorio típicamente almodovariano se esconde un guión vacío, sin sentimiento y con unos actores que intentan versionarse a sí mismos en papeles antes interpretados en películas del mismo director. Creo que me acabo de convencer definitivamente de que la última -que no la primera- película buena del oscarizado director fue Todo sobre mi madre. Desde entonces ha ido de mal en peor pese a que las taquillas y los premios digan otra cosa. Por mi parte le daré una última oportunidad. No más.
La otra película que he visto lleva por título Otros días vendrán. Este largometraje del año dos mil cinco es sustancialmente mejorable, lo cual no quita para que muestre momentos de ternura y de trágica ironía muy bien interpretados. La película esta bien para pasar una tarde lluviosa en la que no apetece pensar mucho. No permanecerá en el recuerdo ni por buena ni por bodrio. Yo sólo quiero destacar la actuación de CeciliaRoth, actriz que me sigue pareciendo de lo mejorcito del gremio y que tiene además un morbo especial; y de Antonio Resines, grandísimo actor español sin duda alguna. Sus papeles no son para lucirse -para eso ya están Martín hache y La buena estrella-, pero están bien interpretados.
Ya sabes que se me ponen si me besas, rojitas las orejas; pero ahora es demasiado tarde, princesa, búscate otro perro que te ladre, princesa. Te necesito fuera de mí, pero estoy enganchado a ti, no lo voy a negar, si te digo: "me he quitado", no es verdad, las evidencias no se pueden ocultar. Qué hacer, cómo aguantar, cómo sopesar tremenda ansiedad. Vuelvo a coger la botella, y pasar las noches en vela,... siempre en estado de espera. Para mí la fiesta ya se terminó, nada de sexo frío, nada de amor. Un poco de drogas y rock and roll y a seguir adelante, con farmacia y con aguante, porque me falta lo más importante.
Pienso en ti. No debo. ¿O sí? Déjate convencer. Ya habrá alguien que se haga cargo de las culpa de este pecado. Y todo esto porque te quiero a ti, porque te quiero, aunque estés lejos yo te siento flor de piel. No te volveré a amar, mi penitencia está en mi pecado, pero tú siempre sabrás que se me ponen si me besas, rojitas las orejas.
¿Sí?, hola, ¿es la confederación galáctica de planetas extrasolares? Llamo para solicitar asilo moral en algún recobeco de aquellos sistemas. No, no, no pido ninguna subvención ni ningún tipo de asistencia, solamente quiero un huequecico donde me pueda acomodar. Ni voy a dar guerra ni a crear ningún tormento. De acuerdo, tome nota: Pablo; del Planeta Tierra; tiempo indefinido, la verdad es que tengo intención de permanecer allí hasta que los gusanos, o bichejos equivalentes de ese planeta, se deleiten con mis pellejos. ¿Motivos? Puff, pues básicamente es por atentado continuo y sistemático a la razón y a la ética en La Tierra. No exagero ni un ápice, por favor, es más, seguro que me quedo corto. Mire señorita, o señora, o ser extraterrestre, no sé cómo dirigirme a usted, pero le digo que a un servidor se le hace harto difícil escuchar día tras día determinadas noticias: que si hoy toca una guerra preventiva con miles de muertos sólo para saciar la codicia de unas cuantas empresas y para dar rienda suelta a las ínfulas faraónicas de cuatro megapolíticos de turno; que si luego viene una crisis económica y para superarla se le da más dinero a los que la perpetraron; que si hay que estar en estado de alerta por la llegada de unas gripes, pestes o pandemias que ni Cristo sabe por donde paran,... y más y más tropelías. La gota que ha colmado el vaso, y disculpe que me ponga con este tono, pero es que ya no sé si estoy aterrorizado, desquiciado o patidifuso, bueno, como le decía, la gota final ha sido despertarme esta mañana y leer en la prensa que Barack Obama gana el Premio Nobel de la Paz.
Muy bien, no se preocupe, parto en cuanto me lo indique. Estoy permanentemente listo para salir de aquí. Muchas gracias por todo. Hasta pronto.
Ya tengo la botella de champán en el frigorífico. Está lista y preparada para ser abierta dentro de unas horas. Qué nervios. Después de tantos meses, tantos actos, tanta parafarnalia y tantas llamadas, por fin vamos a saber que ciudad albergará los juegos olímpicos en el dos mil dieciséis.
Que si ha ido el Rey, que si Gallardón por aquí, que si zapateritos por allá, que si no toca, que si sí, en fin, muchos dimes y diretes y ninguna certeza. Ni yo soy optimista del todo, pero por ilusión que no sea. Listo estoy. Si la cosa acaba mal pues pospondré la botella para mejor ocasión, ahora bien, la celebración por todo lo alto no se hará esperar desde el mismo momento en el que me entere que ¡Río de Janeiro es la sede de las olimpiadas! Quien dice Río, dice Chicago o Tokio, cualquiera menos Madrid.
Para ver grandes desbarajustes urbanísticos por celebraciones y eventos galácticos ya hemos tenido suficiente con barcelonas, sevillas y zaragozas. No es necesario tener un motivo más para crear una neblina financiera donde se arrojen ingentes cantidades de dinero público sin proyecto definido. Ya basta de de grandes fastos y de vivir del cuento del espectáculo que no hace más que crear pan para hoy y grandes hambrunas para mañana.
A quién pretenden convencer llevando a la cabeza de la delegación española a juancar, reducto de una institución del antiguo régimen signo presente de desigualdad, opresión e injusticia. Seguido por joselu, líder político experto en multiplicar el paro, el déficit y los impuestos mucho mejor que Jesucristo los panes y los peces. También está en el séquito Alberto I de Madrid, "el zanjas", grandioso bastardo del reino.
El otro día en el tren me senté justo detrás de una señora que iba con tres niños. Tendrían unos siete años el mayor y no más de dos el de menor edad. Era gracioso ver como el infante más pequeño iba corriendo de un lado a otro del vagón. Los otros dos enseguida tiraban tras el renacuajo y la madre persiguiendo a todos. Un ir y venir por el tren ante la perplejidad de los viajeros. A mí la escena me parecía de la más cómica. Cuando la madre consigue acomodar al trío en sus asientos comienza el pequeñín, no podía ser otro, a trepar hacia los asientos donde me encontraba yo. A todo esto la madre intentaba calmar a los otros dos con una chuches. Los que estaban con las gominolas se percatan de las dotes alpinistas del otro y sin dudarlo se ponen a imitarle. La paciente madre vuelve a calmarlos a todos. Yo seguía atento a la jugada de todos ellos, mostrando una leve sonrisa en mi cara al ver a los incansables impúberes hacerle la vida imposible a su madre. Ésta, tras comprobar que no podía con ellos por las buenas decidió amenazarles: "o os estáis quietos o viene la Guardia Civil". Sus cojones, nunca hubiese amenazado yo mejor a unos niños. Ni el coco, ni la Bruja Avería ni leches. La Guardia Civil. Así se hace, que comprendan desde pequeños quienes son los malos. A todo esto, yo ya no pude más y exploté de la risa.
Vuelvo de mi letargo estival. Con las pilas recargadas, el mismo moreno de alcoba que hace dos meses y unas cuantas neuronas de menos -gajes de las cervecicas veraniegas y la sacrosanta Vaquilla- me dispongo a seguir dando la murga a herejes y creyentes.
A lo largo de los últimos días los medios de intoxicación han llevado a la palestra de sus programas informativos el mangoneo que la infame sgae lleva a cabo sobre los habitantes de diversos pueblos de nuestra vasta geografía. Nada nuevo sobre el horizonte. Hoy es noticia porque la avaricia de esos ladrones se ha ido cebando sin mesura. Atrás quedan cientos de garitos y locales que han padecido en sus bolsillos la codicia de tal institución. Estos últimos no han recibido el apoyo mediático que ahora se brinda a los habitantes de Fuenteovejuna o de Zalamea. Qué se le va a hacer, hay cosas que nunca cambiarán. Yo solo espero que se acabe pronto la imposición del diezmo y se fomente de verdad la cultura.
"Por el bien de los autores y artistas", dicen. Ahí se traguen sus palabras y se atraganten con ellas.
Llegué a Argentina en los idus de febrero. De esto hace ya cuatro meses y medio. Por aquel entonces tomé tierra sin saber qué me iba a encontrar, dónde iba a vivir y qué iba a ser de mi vida. Comenzaba una nueva experiencia, alucinante y única, que me iba a permitir adentrarme en culturas distintas y conocer rincones diferentes de este continente. La ilusión me embriagaba a la par que se abrían sobre mí numerosos interrogantes sobre lo que el futuro me depararía, y una cierta preocupación por si no se llegaban a cumplir las expectativas.
Con los pies en el aeropuerto de Ezeiza, una maleta roja, mochila al hombro y cazadora en mi costado, emprendí el camino por este país.
Al principio, tengo que admitir, me pillo todo un poco de improviso. Puede que los comienzos sean así. Pero poco a poco me fui abriendo paso, fui marcando mi terreno en esta ciudad de la provincia de Buenos Aires. Fiestas, clases, viajes, enredos, locuras, manifestaciones, conciertos, visitas y un sinfín de anécdotas han pautado mi recorrido estos meses. Muchas vivencias que recordar. Alguna que otra que olvidar. Entre tantos vaivenes, un adiós. Pero el carro no se para, la vida sigue, y la experiencia continuó.
Pero por encima de todo lo vivido en este recodo de América, me quedo con su gente. Con la gente que he conocido y con los amigos que he encontrado. Amigos como Nuria, Mike o Alejandra, con los que la convivencia se ha visto sobrepasada por la amistad. Amigos como Coral, Elsa, Valentín, Vivi y Mariano, que me han enseñado tanto de la vida argentina. Amigos como Carmen, Anna, Lui, Virginia, Juan y otros fiesteros de diversos rincones de este pequeño planeta, con los que las risas y el fernet han corrido más de una noche. Amigos como Paco, Cristian y toda la cuadrilla del Centro Aragonés, que han intentado que viva una experiencia diferente pero que me sintiera como en casa. Y amigos como los gilipollos de Mauro, Luis, Marcela y Anita, que han conseguido que las clases no sean un tostón, aprenda a jugar al truco y comprenda que ser de Gimnasia es un sentimiento que supera a la razón.
A todos ellos muchas gracias por ser como sois y sabed que estáis siempre invitados ha realizar alguna escapada por Teruel.
PS: pongo punto al blog. ¿Y seguido, a parte o final? En Vaquillas, con vino, amigos y familia lo meditaré. Muchas gracias a todos los que habéis tenido a bien perder el tiempo leyendo las memeces de este guasón.
Puse como escusa mi viaje a Argentina para crear estas Veinte en Copas, pero ha sido una buena terapia la de escribir. Bueno, la de intentar escribir, porque yo sólo podría salvar cuatro entradas de todas las publicadas. El resto son ponzoña de la buena. Pero como me gusta es ponzoña grata.
La escapada a las cataratas de Iguazú, las despedidas y los últimos preparativos de mi partida me han mantenido algo alejado de esta página.
A todo esto, Néstor perdió ayer las elecciones. Las ganaron muchos y muy diversos. Cada uno en su feudo. No voy a meterme en estos derroteros porque no tengo cuerpo para politicuchadas.
Mañana publicaré mi última entrada desde Argentina en el blog. ¿Será el cierre de este blog? No lo sé. Pero creo que hay altas probabilidades de que así sea. Todo se verá. Lo que sí es seguro es que voy a tomar un respiro de escribir y que estaré varias semanas desaparecido, la vuelta a la normalidad me precipitará a ello. Recapacitación, estudio, fiestas y ajetreo. Todo unido.
Joer, que ganas de veranico, de sol, cervecicas, calor, piscina, fiestas... si es que no queda na. Y me acabo de dar cuenta que éste ha sido mi primer año sin el tormento de los exámenes en junio. Qué tiempos aquellos... noches en vela en el Cerbuna: de la biblio a la habitación, de la habitación a la máquina de bebidas a por cocacolas, de la máquina a los sofases a amenizar la noche con algún insomne personaje, de los sofases vuelta a la habitación a seguir estudiando, de allí a desayunar, y del desayuno a la cama, parando previamente en algún que otro dormitorio a echar el can de antes de dormir. Suerte a los que aún no hayan terminado.
Diez días nada más. En diez días estaré diciendo un hasta luego a mi Argentina querida. En diez días pondré punto y final a este blog. En diez días tendré que volver a llevar las riendas de mi vida premeditadamente descarriada. Dura poco lo bueno en casa del pobre...
En estos meses algo he conocido de estas cercanas regiones. Digo cercanas, porque pese a la enorme distancia que las separa de España, me parece por momentos que me encuentro en una ciudad perdida por Andalucía.
Hay una toma de una película que me parece muy clarificadora de este país. La película es Martín (hache). Grandiosa la película y grandiosos sus comentarios. Aquí os dejo un diálogo de la película:
De las patrias ya dije una vez que no entendía, ni ganas que tengo. Así que cada cual con la suya. Yo me quedo con mi familia y mis amigos.
De Argentina tengo que corroborar que es un país que está hecho mierda y que hace mierda. Parece muy duro, pero es así. No lo aparenta, lo disimula muy bien, pero está realmente podrido. Por sus instituciones lo digo. Lo único es que esas instituciones repercuten, como es obvio, en su población. Pensaba, como dice el joven de la película, que no sería mucho peor que en otros países. La verdad es que sí. Peor cuantitativamente y cualitativamente. Hay muchos más desgraciados por metro cuadrado que se sirven de su poder para joder al prójimo que en otros lugares. También han conseguido que las conciencias de las personas asuman como cosa natural ese mangoneo y menosprecio hacia el pueblo llano. Los argentinos viven cegados, resignados o totalmente asqueados. En este último grupo se encuadra la posición de Federico Luppi de la película. Gente que ve la única solución saliendo de Argentina.
Un país jodido. Una nación con un cáncer que no causa la muerte pero que impide la vida. Difícil solución. Yo quiero seguir pensando que existe, que la hay, pero no sé cómo. No quiero ser pesimista y quiero ver luz al final del túnel. Más que nada porque hay personas que no se merecen todo esto y porque tamaños agravios deben concluir en algún momento.
Argentina es un país estupendo pero muy duro. No es para salir corriendo, pero hay que tenerlos muy grandes para aguantar con carros y carretas.
Dicho todo lo anterior sigo manifestando mi más profundo amor por Argentina y por la gente que he conocido. Voy a seguir animando a todo el mundo a que haga un parón por estas tierras. Y, sobretodo, voy a seguir confiando en que los argentinos encuentren la salida del cenagal en que se halla inserto su país. La esperanza no hay que perderla nunca, y mucho menos por la patria -sea ésta lo que sea- de cada uno de ellos.
...una república habitada por porteños, gauchos y piqueteros, amén de otras gentes de desigual fortuna, que estaba a punto de celebrar unos comicios electorales para recibir al invierno. Esta república estaba gobernada por una presidenta altanera y peripuesta, a la que nunca se le escapaba un pecado en público ni un pedo en privado. La presidenta habitaba una casa rosita por el día, en donde los cortesanos la adulaban y le decían lo mucho que valía. Qué contenta se ponía ante tanta hipocresía. La susodicha estaba casada con un bizco fanfarrón, al que todo el mundo trataba como el verdadero regidor. De él se decía que hacía y deshacía a su antojo sobre toda la nación, poniendo a su consorte en primer plano por si se terciaba la rebelión. Él y ella, ella y él, tanto monta, monta tanto, eran dueños y señores de esas prósperas tierras y su vida era tranquila a lo largo de los días.
En esta república tan particular, junto a la figura de la presidenta estaba la del vicepresidente. Cleto se hacía llamar. Juntos fueron a los últimos comicios en la fórmula electoral. Hoy en día no se hablan, ni para bien ni para mal, ya que el flaco mendocino no quiso dar su voto a la terca presidenta. Ya lo ven, presidenta y vicepresi, cada uno de un partido distinto, se presentaron juntos a elecciones y tras pocos meses de convivencia ya no se entienden.
Las elecciones en la república federal iban a decidir quienes serían los próximos diputados del país. No es baldía la cuestión. Ahora bien, éstos serían elegidos en julio, pero hasta diciembre no asumirían el cargo. Cosa obvia en aquella época, tenían que tener un tiempo, tras saber quienes seguirían en el cargo, para robar más o menos según el caso. A esas elecciones se presentaba como diputado nacional el presidente consorte, Néstor a la sazón. Además de él, o mejor dicho, junto a él, existía un tipo de candidatos bien llamados testimoniales. Estos ponían la cara, daban mítines, eran elegidos pero... nunca iban a ocupar su cargo. Novedoso en esas tierras elegir para no ejercer. Caso curioso.
Además había partidos. Políticos me refiero, de fútbol también. Ahora bien, no me pidan que recuerde los nombres porque cambiaban de elección en elección. Los nombres de los partidos digo. Y los políticos también. Los que anteayer iban unidos, ayer eran rivales, hoy nadie lo sabe y mañana Dios dirá. Sólo sé que había por aquellos tiempos en la corte, gente que se autodenominaba justicialista, es decir, peronista, y otros que eran radicales. Cuáles la diestra y cuales la siniestra. La moneda hacia arriba y ustedes decidan.
Todo esto son recuerdos, vagos y desordenados, de una república federal, que tuve la ocasión de visitar. Puede que existan errores en mi relato. De hecho serán cuantiosos. Pero es todo lo que llegué a comprender de la política de aquella remota y rica república federal argentina.
Siempre me ocurre lo mismo. Llego a casa tras un tranquilo día por la ciudad. Tengo en mente decenas de situaciones de la vida argentina que me apetece plasmar en el blog. Me siento a ello. Leo antes un par de diarios digitales españoles y, sin ton ni son, se me esfumaron las anécdotas platenses. Aparecieron nuevos temas sobre los que escribir.
Para ir organizándome, prometo publicar en las próxima semanas unas reflexiones, más o menos profundas, sobre mi vivencia en este continente, a modo de corolario de mi viaje. Tardarán unos días, pero espero que sirvan como compensación por mi dejadez a la hora de hablar sobre Argentina.
Hoy, sin embargo, voy a realizar un remix de noticias que me han llamado la atención en las últimas semanas. Vamos allá:
Fotos en la finca de Berlusconi Mi simpatía por el primer ministro italiano -ahora dudo de que éste sea realmente su cargo- es nula. Creo que él es una de esas personas por las que su misa de réquiem bien vale una botella del mejor cava que haya por casa. Lo digo en serio, no bromeo. Es abyecto ver como la confusión entre lo público y lo privado alcanza su apogeo en manos de ese empresario. En otros lugares del mundo, a la persona que aglutina el mismo poder que él se le llama dictador.
No perdamos el norte. Estoy hablando de un fulano que ha cambiado leyes que le perjudicaban y ha creado normas que le permitían aumentar su impunidad. Pese a que haya sido refrendado por no se cuantos votos de esos, me da igual. Un hideputa en toda regla.
Ahora han sacado unas fotos de una fiestecilla en una mansión suya. Pues me jode que se lo pase tan bien el susodicho. No alcanzo a comprender que importancia pueden llegar a tener esas fotos, pero si le perjudican, aunque sean fotos de una propiedad privada, me alegro. Repito que no veo el grado de perjuicio que le pueden hacer, pero todo lo que sea malo para Berlusconi, que sea bienvenido.
Cristiano Ronaldo Señor Florentino: solicito atentamente darme de baja como seguidor del Real Madrid. Yo, desde hoy, soy de Gimnasia y Esgrima La Plata. Usted siga gastando millones como si tal cosa y siga construyendo torres. En NY creo que había dos.
Los chuiringuitos Alguna cabeza pensante del gobierno español ha emprendido la guerra contra los chiringuitos de playa. Olé, olé y olé. Así se hace, sí señor. Felicito fervientemente al ilustrado que ha creído conveniente empezar a recuperar las costas quitando los chiringuitos. Sí señor, ni grandes megacomplejos hoteleros abarcando tierra, mar y aire; ni fincas de ricachones entrando hasta las mismísimas aguas marinas; ni pisos, ni casas, ni apartamentos, ni zonas publicas y privadas lúdico festivas, no señores, no. Los chiringuitos han sido la cabeza de turco. Mejor empezar con el débil.
Aumento impuestos indirectos Adiós al impuesto sobre el patrimonio. Hola al impuesto sobre el tabaco de liar. Somos de izquierdas, no os olvidéis.
Y luego se sorprenden de que la derecha avance en Europa...
Aviso a turolenses: el dos de julio llego a España -ya sé que ya lo mencioné, pero hay que repetir las cosas para que la peña no se olvide-. No sé en qué día de la semana cae. Ni me importa. Id preparándome fiesta de bienvenida. Ello implica: los que deambulen por Zaragoza -motorista, infochungos y banquera- se vayan pidiendo fiesta y arreen con el auto para Teruel city. La pareja de arquitectos valencianos -de los cuáles ignoro qué es de sus vidas- debe tomarse un respiro e ir preparando una paellita para recibirme. La maestra, el parrandas, el eterno checo desaparecido -¿aún sigue vivo?- y la floripower supermegaguay vayan ideando la temática lúdico-festiva. Al madalenero y a la teacher sólo aconsejarles que se tomen un respiro para salir de la archiasquerosa isla -desde que estoy en Argentina les estoy cogiendo más tirria a esos ingleses-.
Al resto del personal de los terueles, ya nos veremos en las prevaquillas y me invitaréis a unos tragos. Aviso antes de que se me olvide, el día de los grupos de rock -único día que merece la pena desplazarse a Los Planos- tocan Bourbon Jar de teloneros. Vayan acampando para verlos.
Y a todos los demás: kaka de la vaca. A los que leen este blog que apunten que les invito a un vinico al menos. A todos los que no lo leen, que les avíen. Vasquitas. Eo. Sí sí, a vosotras. Bai. Kaixo. Na, no hay ninguna al otro lado. Pues no les digo na. Sólo voy a poner una canción que volví a escuchar ayer y que me recuerda a una en especial:
A las adoradas perras de Huesca; a la peña de la Wexting o Güestin o como diablos quiera que se escriba -vive Dios que es nombre complicado-; al nyfuckingcityforever de la ciudad condal; al tudelano tocacojones de triplete ablaugranado; a la neurociru... ¿qué? -rezo por los pacientes que en sus manos se hallen-; al puto monkey italo-alberitiano; y al resto del personal adoptivo de mi feudo amiguil -demás vascuences, riojanos, aragoneses, etc-; todos vosotros ya podéis ir pensando un día para hacer uno de esos encuentros al que todo el mundo se apunta y que luego nunca se cumplen. Crix, tú eres la primera en rajarse, cagüenlaostia. Las fechas dan igual, siempre va a haber tres o nueve que no van a poder. Pero vayan preparando comisión de fiestas para tal encuentro. Teruel se ofrece como sede.
Con esta cancioncilla empecé a aficionarme a la radio. Tiempos mozos, donde me dormía con la voz socarrona de José Ramón y las discusiones del sanedrín. Si la cosa estaba entretenida empalmaba con la melodiosa voz de Fina -en años posteriores fue Mara- y los turbulentos asuntos de Hablar por hablar. Las noches de domingo era convidado al mundo de los toros con Manolo Molés. De este último, lo único que me atraía era la sintonía de inicio. Poco a poco fui cogiendo apego a este medio de comunicación. De ahí pasé a escuchar el mítico programa de En tu casa o en la mía, combinándolo con incursiones esporádicas en la Hora 25 del difunto Carlos Llamas y La Linterna del entonces ignoto Jiménez Losantos. La noche era sinónimo de radio para mí.
Por las mañanas también tenía timbres de voz que pese a no habitar nunca en mi casa se habían hecho hueco entre las cuatro paredes de mi pequeño hogar. Recuerdo perfectamente las mañanas de fin de semana con los diálogos entre Fernando Delgado y Manolito Gafotas. Qué bien se lo pasa uno con la radio.
Salí de Zaragoza y me sumergí en el Cerbuna -no confundir con Zaragoza, a ésta tarde cuatro años en conocerla-. Mis primeros años, carente de ordenador y televisión, conocí otras franjas de la radio. Iñaki y Federico han sido mis compinches matutinos. Con el segundo me despertaba, con el primero me informaba. Buena combinación para encarar los días.
¿Y las tardes? Las tardes tienen nombre propio: Gemma Nierga. Su programa, a día de hoy, sigue siendo de lo mejorcito en los medios de comunicación españoles. Recuerdo especial a las reflexiones que tiempos ha hacía Haro Tecglen.
Hoy en día sigo siendo un adicto al transistor, pero menos. Ahora ya no la escucho tanto en directo: con internete oigo los programas a toro pasado. Además he abierto el abanico de emisoras que sintonizar. Me hago viejo. Pero sigo creyendo que la radio es el mejor medio para estar informado. Además he pasado ratos muy buenos: la Super Bowl me hizo llorar de risa. ¡Adoro la radio!
Todo lo dicho anteriormente para concluir diciendo que el pasado viernes crucé la frontera de las ondas y me situé en un estudio de radio. Fui invitado a una entrevista. Como lo oís, jeje, mi primera entrevista. Los del Centro Aragonés del que ya os hablé hacen un programa de radio semanalmente y estaban interesados en que participara. Yo me presté muy gustosamente. La entrevista me la pasarán en unos días. Si tengo ganas y mi repulsión hacia mi voz no lo evita, puede que algún día la suba a este blog. Me lo pensaré.
Tatán tatán. Y tras un año del inicio de la fiesta, nos llega la noticia... la Expo de Zaragoza registró unas pérdidas de 54,4 millones de euros!!!!!! 54,4 millones!! No es moco de pavo. Me estoy acordando en estos momentos de las santísimas madres de los promotores de semejante barbarie, de los gobernantes de turno -Belloches, Bieles y demás politiestafadores-, de los dirigentes de turno de ibercajas, cais, heraldos... y de todos aquellos defensores a ultranza del saqueo megafastuoso que fue la Expo. Con la escusa del agua de por medio, claro.
Voto a Dios que he oído hasta la saciedad los parabienes que semejante acontecimiento nos traería. Voto a Cristo Rey que me han tratado de todo, que me han criticado hasta la saciedad y que he tenido que oír no pocas lindezas hacia mi persona. Voto a Satanás que hay mucho hijo de la grandísima puta suelto.
Dice la información que "contribuyó fundamentalmente a que este resultado no alcanzase las cifras previstas el haberse producido un menor ingreso por venta de entradas y por restauración como consecuencia de que la afluencia del público a la Expo 2008 fue inferior a la estimada". ¡Pero si todo quisqui decía que aquello estaba hasta la bandera! No quiero explayarme porque sino hoy no acabo y me quedaría escaso de epítetos y blasfemias.
Solo quiero terminar resaltando que no me alegro en absoluto de semejante noticia. No me alegro porque, por si no habíamos pagado suficiente, aún nos va a tocar pagar más. No lo dudéis.
Y para el 2014... EXPO BORRAJA, o como Belloch la quiera llamar.
Ya tengo billete de vuelta a las españas. Hoy en día lo de tener es un poco relativo, porque yo no llego a prender entre mis manos ningún billete. Mundo de ilusiones. El dos de julio estaré arribando a la te-uno de barajas. Éste es el comienzo del fin de mi corta estancia por América. A disfrutar este mes se ha dicho. Y parece que fue ayer...
Los pelacos como escarpias al pensar en Vaquillas. Menos de cuarenta días. Contando con los dedos las horas estoy. Como diría mi amiga Cristina, es que soy muy animoso. Un vaquillero animoso, que se emborracha de la emoción de ver poner el pañuelico -bueno, y del vinico también-. ¡Que suene la charanga! Porque anécdotas con la charanga hay innumerables:
Un hombre en el bar a los componentes de la charanga: "¿Y por qué no lleváis los instrumentos y tocáis un rato?" A lo que uno de ellos respondió muy diplomáticamente: "¿Y por qué no está este bar lleno de putas y nos la chupan?" - Moraleja: el almuerzo es sagrado.
Mirando por el cibermundo de internete he encontrado una foto donde salgo yo. Tiempos de zagal, allá por el año 93. Entonces aún no era preso, sino despadrito.
Estoy debajo de la pancarta de los despadritos, lado derecho, justo a la izquierda de mi hermana.
Jodido de frío. Y estamos en junio. Experiencia extraña. Me gusta. Eso de ponerme una capa sobre otra paralizando por momentos mis articulaciones para terminar siendo una momia a la moda lo he llevado siempre bien.
Y con este novedoso clima primaveral enciendo la televisión y me topo con la noticia del extravío de un avión rumbo a gabacholandia. Perdido sobre el océano. Definitivamente tengo un problema. Y gordo. ¿Puede creerse el personal lo primero que me ha venido a la mente tras conocer el suceso? Sí, no elucubréis más... LOST!!! Estoy enfermo. La única cura para esta enfermedad -pandemia más letal que la gripe cochina- llegará el año que viene. Hasta entonces seguiré sufriendo en silencio -como se sufren las almorranas-.
Más noticias que escupe la caja tonta: elecciones!!!!! De todos los tipos, para que goce el vulgo. Argentinas y europeas. Las de acá las dejo para otro día. Son para dar de comer aparte. Aún queda un mes, pero la alineación mediática electoral ya ha comenzado su pertinaz batalla en busca del voto del incauto y del informado. ¡Apiadaros de mí, por compasión!
En Spain no sé si tendrán ración y media de mítines electorales amargando las comidas. Apostaría que sí. Pero qué se va a hacer. Es el precio que hay que pagar para estar bien informado y así poder deponer la papeleta en la urna adecuada -¿o era la papeleta adecuada en la urna?, hace ya muchos años que defequé mi voto y no me acuerdo cómo se hace eso-. A lo que iba, lo de estar bien informado. Es muy importante, sí señor. Una decisión para nada banal la de elegir a los parlamentarios europeos. Porque es eso lo que se elige, ¿no?. Aunque, ahora que pienso -tiemblo sólo de decirlo, será por lo desacostumbrado que estoy-, en Europa ¿hay dos cámaras o una?, ¿el poder legislativo lo tiene el parlamento o no?, ¿qué coño hacen esos tipejos?. Ah, esta última pregunta sí que la sé: dar por culo todo lo que pueden y más haciendo y deshaciendo normativas aeroportuarias. A lo mejor estoy equivocado y no las hacen los parlamentarios europeos. Puede que las haga la Comisión Europea. O tal vez sea el Consejo Europeo. Me estoy liando. Ya no sé a quién se elije. Da igual, esto me pasa por estar en Argentina y por no querer informarme. Menos mal que no voto, uf, un instrumento tan peligroso como una papeleta de uno de esos partidos políticos en una mano como la mía sería aterrador. Votar sin saber a quién, a qué y para qué.
Aunque pensándolo mejor, yo soy español. Y no contento con eso, también soy europeo. Y tengo un derecho. El derecho a ejercer el voto. Mi derecho a ejercer el voto. Joder, joder, que ya veo que lo voy a echar a perder. Por el retrete se va a ir como no vote. ¿Dónde están los fachas disfrazados de peperos? Ahí están, ya los veo. ¿Y los otros? Sí, los rojos. Aquí andan. Voy a votarles para que no resucite Franco. Éstos seguro que nos sacan hasta de la OTAN. Mi voto ya tiene sentido. Puedo dormir tranquilo. Por hoy.
Me queda sólo un mesecito de erasmus argentino. Aviso desde ya: todo aquel que esté especialmente interesado en algún zarandajo o cachivache de estas tierras, que me avise. No voy a hacer regalos generalizados a la peña, pero si alguno desea probar mate, tener algún libro determinado, comer un alfajor o guardar algún detalle de Argentina, que no dude en decírmelo y con agrado se lo proporcionaré. De esta forma me ahorro el tener que ir pensando presentes para todo quisqui y vosotros el tener un recuerdo que sería postergado a un rincón de vuestras casas. ¡¡Pero avisad mandriles!!
No me pidáis artefactos de tecnología que están más caros que en España -Ciudad del Este es cosa aparte-. Tampoco drogas, armas ni mujeres. Acarrear con cualquiera de ellas es siempre motivo de cacheos, disputas y refriegas.
Un abrazo enorme a los cerbunos y turolenses. Nos vemos en un santiamén.
No estábamos enamorados, hacíamos el amor con un virtuosismo desapegado y crítico, pero después caíamos en silencios terribles y la espuma de los vasos de cerveza se iba poniendo como estopa, se entibiaba y contraía mientras nos mirábamos y sentíamos que eso era el tiempo.
Así comenzó mi periplo por el Cuyo, con Cortazar en la mano para aliviar el sufrimiento de diecisiete horas embutido en un colectivo rumbo a Mendoza. Una vez que deposité mi maltrecho cuerpo en aquella región, me vi envuelto en la perversión de cinco pecados capitales -la ira y la envidia no supieron hacerse hueco- que me acompañaron durante toda mi estancia. ¡Menudo viajecito!
Acudí a Mendoza invitado por el Centro Aragonés de La Plata. Mi relación con éste procede de mi nefasta primera semana en Argentina, en donde al movilizar a media ciudad me topé con este centro y con su acogedora gente. En Mendoza se celebraba el encuentro anual de casas de Aragón en Argentina, donde acudieron personajes de diversos lados: Mar del Plata, Buenos Aires, Córdoba, etc todos ellos aragoneses, hijos de aragoneses o simplemente amigos de Aragón -todo lector de esta página queda declarado oficialmente, desde ya, amigo de Aragón, siempre y cuando no sea oriundo de esa tierra-. Viaje, alojamiento y comidas corrían a cargo de otros, yo no pagué ni un duro. Este año al encuentro acudió también una pequeña representación del Gobierno de Aragón, fauna caciquil aragonesa que disfruta de unas pequeñas vacaciones a costa del erario público. Total, mucha peña dispuesta a no perderse el jolgorio y la algarabía.
Al asistir al encuentro gerifaltes aragoneses, los anfitriones tiraron la casa por la ventana. El objetivo era encandilar a los gallegos para que suelten chojamen. Visita a espectaculares bodegas -Mendoza es tierra de vinos-, copiosas comidas, recepción con las autoridades locales, más comidas, regalos, todavía más comidas y, como no podía ser de otra forma, baile de jotas. Es decir, unos fastos dignos de emperadores -no exagero- mostrando una realidad totalmente descompasada del mundano día a día de esas gentes argentinas. Opulencia argentina en su máximo esplendor. El criollo disfrazándose de emperador para obtener las limosnas del conquistador. El no va más de este país.
No sé si lograrán su objetivo. Yo lo dudo. Para mí fue un cebatil: comida y bebida sin parar, ¡viva la jarana!
Pendejadas inconclusas
Las jornadas no concluían con la luz del sol. Por la noche tropelía juvenil por las calles mendozinas en busca de aliviar la lívido veinteañera. ¡Fiestaaaaaa!
Uno de mis compadres en estos días de vino y jotas era un pendejo de veintidós añetes, lenguaraz y vividor. Gran tipo. Con él emprendí la primera noche la cacería de la hembra mendozina. Ha estas alturas de mi estancia en Argentina, sigo pensando que la desfachatez y la falta de pudor con la que se corteja aquí a las mujeres traería en España más de una vuelta de cara. Iba a escribir ahora un comentario acerca de las mujeres españolas, pero por miedo a que el instinto feminista de alguna de las lectoras -o lectores, siempre hay alguno más papista que el papa- acarree una denuncia hacia mi persona o algún improperio innecesario, me ahorraré tener que decir que, por lo general, las españolas son mucho más descorteses y antipáticas ante las muestras de machez -a veces patéticas, otras veces enternecedoras e incluso impertinentes- de los hombres para entablar relaciones.
La noche comenzó bien: entramos en un boliche invitados por el segurata, miramos al oscuro horizonte de la sala y mi amigo, tras otear a las diferentes muetas que se encontraban, se dirigió directo a una mesa con dos lindas señoritas treinteañeras que conversaban pacíficamente. Preguntó si las podíamos acompañar en la velada y ellas respondieron afirmativamente. A primera vista pensé que eran dos lagarteranas disfrazadas de señoritas puritanas. Tras intercambiar palabras, invitarles a unos cubatas y canjearnos los teléfonos, concluimos la charla con ellas porque ya habían quedado para esa noche -morreándose con dos bigotudos me las topé después-. Para la siguiente también tenían planes. Nos dieron cita para dentro de dos. Putones, ya no había duda.
La noche continuó. Nos acercamos a otras dos damiselas. En este caso mucho más jovencitas. De nuevo los piropos de mi amigo, mi acento español, las sonrisas postizas, las miradas a los escotes y el falso alago a sus ropas. Un sinfín de memeces para dormir caliente por la noche. Más dinero en bebida para aligerar la situación. Todo iba bien. Parecía que los intereses se acercaban. Las intenciones eran coincidentes para todos. Mi compadre mete el morro. Ya está, es mi turno. Me acerco y... plas. La fémina y el menda dirigimos la mirada a nuestros compañeros. Potada tremenda de la otra chica sobre el suelo del bareto. Kao para la petisa. Adiós a las chicas. Adiós a la noche. Vuelta al hotel a dormir la mona. Relucía ya el sol, mi colega realiza una llamada a su mujer para ver que tal se encuentran ella y su hija; y yo entonces olvidaba las palabras de Cortazar y se me venía a la cabeza una canción...
De esta forma concluyó la primera noche. Del resto de jornadas, más historias. Yo sólo me acuerdo que me enamoré sin ser correspondido, me emborraché y seguí enamorado hasta que retorné a La Plata. Se esfumó el candor, se acabó el amor.
No tengo ganas de escribir. Las musas me fallan. Sólo avisaros que voy a estar cinco días de viaje, rumbo al interior, a Mendoza, villa de vinos y calles limpias. Viaje a gastos pagados por el Gobierno de Aragón, jeje, ya os contaré. Para suplir mi falta de prosa dejo una canción y a soplar viento.
-Che, ¡ganó el Loboooo!. Sí, sí, yo tampoco me lo creo, de hecho, no nos lo esperábamos ninguno. Remacanudo, uf, me hincha las pelotas todo hoy, ¡ganó Gimnasiaaa carajo!. ¡Y al puntero! Tras trece jornadas, Vélez estaba invicto, pero salió del Bosque calentito. Ja, ja. Los lobos estaban hambrientos de victoria: hoy resurgió el lobo feroz. ¿Que qué tal en la cancha? Espectacular. Gozando. Los triperos no dejamos de animar ni un solo momento: dale Lobo, dale... ya, ya, ya paro, pero es que sigo sin creérmelo. El único que confiaba en la victoria era el gallego, carajo, ¿vos creés?. ¿Qué decís del barsa boludo?. Sos un pelotudo: ¡¡qué ganó el Lobooo!!
Llegaron los fríos a La Plata. Hace diez días aún estaba de manga corta tumbado en los parques de esta ciudad -qué maravilla de zonas verdes- y de la noche a la mañana las temperaturas han caído diez grados, así, sin avisar. Con este brusco cambio pasé cuatro días resfriado. Sopas y drogas a mansalva, sin mesura. Ahora ya estoy fuertote y listo para dar guerra.
De entrada, el sábado iré a la cancha. Juega mi equipo, el Gimnasia, contra el puntero, Vélez. La derrota está pregonada a lo ancho y largo de la nación, pero espero que llegue la sorpresa. El Gimnasia está a puntito de descender -necesita un milagro para evitar lo inevitable-, pero pese a ello lo he convertido en mi equipo, postergando al Estudiantes -el otro equipo platense que juega en primera- al rincón de la rivalidad. Me esperan noventa minutos sin sentarme, rodeado de triperos animando al lobo.
Hace unos días nos dejó Javier Ortiz, escritor donostiarra que puntualmente metía su dedo en la llaga desde las páginas del diario Público. Sagaz, impertinente, radical -como él mismo se definió una vez- e inoportuno. Era un placer leer sus columnas, no sólo por lo que en ellas decía -había para todos los gustos-, sino por cómo lo escribía y la óptica que presentaba. Tuvo la deferencia de dejar escrito su propio obituario. Una gran pérdida para el periodismo español.
Hoy me he despertado con la noticia de otro adiós. En este caso musical: Antonio Vega. Canciones de Nacha Pop y del propio Antonio en solitario pervivirán en nuestro recuerdo. Adiós Antonio.
Recuerdo cuando en el Heraldo de Aragón publicaron una imagen virtual de cómo iba a quedar la plaza antes de que comenzara su remodelación. Yo estaba en el Cerbuna, en los míticos sofases, cuando un grupo de colegiales me mostró la recreación del periódico. Aquello parecía un mosaico de colores que causaba risa más que admiración. Estaba completamente aterrado de lo que podían hacer en la histórica plaza de mi ciudad. Razones para el acojone no me faltaban, sobre todo teniendo en cuenta lo propensos que son en mi ciudad a cometer algaradas urbanísticas y a malgastar los impuestos de los ciudadanos. La cosa es que tras las obras se ha quedado una plaza que, para mi gusto, no está nada mal, por no decir que está bastante bien.
Pero pese a que la plaza ha quedado presentable y la idea de la iluminación no ha sido tan desastrosa como me esperaba, el funcionamiento de las lucecitas ha sido absolutamente desastroso. No niego que si funcionaran como es debido sería merecedora de grandes premios, pero la cosa es que no funcionan como debieran. Siempre hay alguna luz rota o que da otro color. Es un desastre. En mi época de funcionario -qué bien ha quedado esta frase, jeje- yo era testigo en primera persona de cómo cada mañana había un par de trabajadores reparando la iluminación. Cada mañana.
Si quieren dar premios que los den. Al fin y al cabo, al homo sapiens le encanta que le azucen el ego de tiempo en tiempo. Pero ya que los dan, por favor, que los den a proyectos que funcionen correctamente. No me sirve tener una placita con muchos galardones y muy prestigiosos y que luego no pueda mostrarla a la gente para que no vean sus defectos.
Menos mal que cuando llevo amigos de fuera la plaza está abarrotada y no se fijan en el suelo precisamente.
Estoy con un resfriado del copón. Mocos, dolor de cabeza, tos, más mocos,... ¡me cagüen todo lo que uno se pueda cagar! Por si no tuviera suficiente con eso, hoy han vuelto viejos enemigos míos: los mosquitos. Me he despertado con un picotazo en toda la jeta, que parece que me hayan dado un puñetazo en toda la cara. Además, esta mañana he tenido examen y la semana que viene un par más. Buena forma de retomar el curso. Para culminar con las desgracias, la mueta con la que había quedado me ha dado plantón. En fin, creo que hoy no voy a salir de fiesta no sea que acabe preso o apaleado. A la cama, a leer y un poco de internet.
Nuevamente crucé el charco. Trece horetas. No se sufre. Tras aterrizar en el aeropuerto de Ezeiza (Buenos Aires) me topo con policias, trabajadores, comerciantes y demás personal del aeropuerto cubiertos con mascarillas. La psicosis gorrina también ha llegado al otro lado del Atlántico. Fuera del aeropuerto no existe ese pánico que hace a la gente taparse la boca y la peña se sigue besando como siempre. Un alivio.
Un par de horas de colectivo y otra vez en mi casa argentina. Sorpresa, gente desconocida para mí en casa. Es una chica, colombiana. Nueva compañera de piso. Más peña pa la choza. Casi sin tiempo para descansar del vuelo suena el timbre. Descuelgo y escucho un ¡Kiooooooooooo!. Inconfundible. Nico. Acompañado de la siempre todoterreno Vander. ¡Qué fiesta! Compañía española por unos días, siempre agradable. Siendo amigos, mucho más. Se presentan con tres mochilas y las manos con bolsas repletas de libros, procedentes de su previa incursión en Buenos Aires. Poca ropa llevan: la justa y necesaria. No se han olvidado la navaja, repelentes de insectos y la bota de vino; guías de viaje y rumbo indeterminado: así se viaja.
Los tres asistimos a una obra de teatro en La Plata. La representación se llama: ElOrganito. Escrita por los hermanos Discépolo en la década de los veinte. Estábamos en petit comité, sobre veinte personas. Simplemente puedo decir que fue espléndida. Los personajes muy bien caracterizados, la interpretación soberbia y el argumento atractivo. Si alguno está interesado en la obra que me lo haga saber y tendrá regalito garantizado: le conseguiré un ejemplar para que la lea.
Más cosas. El primero de mayo, además de ser el día del trabajador fue el vigésimo quinto cumpleaños de Nico. Celebración a lo grande. ¡¡Asado!! La idea no fue mía, sino que salió de la mente de Nico e Irene. Con dos cojones, la dieta se pierde en días tan señalados y rincones tan apropiados. Cenorrio entre amigos con mucho vino, cerveza, ron, fernet y mejunje colombiano. No hubo tarta ni regalos: ni falta que hacía. Buena noche a la que siguió la correspondiente fiesta en un boliche.
Al día siguiente resaca. Era de esperar. Como el día anterior el asado había sido hecho por manos gallegas los argentinos que asistieron a la cena decidieron darnos un par de lecciones el sábado, así que por la noche asado de nuevo. Esta vez más gente: éramos dieciséis. Más bebida. Para ser sinceros hay que decir que a este nuevo asado se le notó de manera espectacular la mano argentina -son profesionales-. Como el día de antes: posterior desembarco en boliche. Muchas risas. Muchas. Madre mía.
El domingo la visita aragonesa tenía previsto salir rumbo al sur, pero fue aplazada la despedida para hacer una incursión en el río de La Plata. Así que con un par de amigos argentinos montamos en la zodiac de uno de ellos y a surcar las aguas. Buena tarde. La aventurilla terminó en casa de la tía de uno de ellos tomando café con facturas -pastas- rodeados de un par de rottweilers. Salimos ilesos: qué acojone.
El lunes por la mañana dije hasta luego a estos dos personajes tan queridos. Comienzan sus aventuras. Yo sigo mi ritmo de vida. En Argentina.
Coda primera
En España noticias dispares. El equipo del gobierno -no de zetapé- la vergüenza del país, ha salido vapuleado de su estadio. No me quita el sueño. Cambiando de deporte: el Teruel de voleibol ha sido campeón de la superliga española. Fiesta por todo lo grande en mi ciudad natal. Tampoco me quita el sueño, pero me alegra. De este triunfo me siento parte.
Coda segunda
Eclecticismo: escuela filosófica que procura conciliar las doctrinas que parecen mejores o más verosímiles, aunque procedan de diversos sistemas. (DRAE)
Coda tercera y última
-Che viejo, se te extrañaba, de verdad.
Frases como ésta, que salen del corazón, son las que me dan pequeñas alegrías estos días. Pocos meses y gente estupenda. No me lo esperaba. Algo habré puesto yo también de mi parte para hacerme querer.
La peste recorre el mundo. Esta vez lleva el nombre de enfermedad común con apellido de puerco. En unas horas deambularé por Barajas buscando el punto de partida a la Argentina, sin embargo, hoy es un día en el que no me importaría equivocarme de vuelo, cambiar el billete y adentrarme en un aparato volador rumbo a México. Semejante majadería sólo es propia de un insensato o de un valentón de tres cuartos que le gusta escribir memeces y aparentar lo que no es desde su cómoda silla tras las pantallas del ordenador -pensarán la mayoría-. Pero pese a lo que muchos elucubren sigo afirmando que no me importaría nada en absoluto viajar a México estos días.
México es un país que, sin saber muy bien porqué, me atrae sobremanera. Llevo en mente desde hace un tiempo el hacer un viajecito por allá. Llegué incluso a mirar vuelos desde Buenos Aires. A no ser que me toque el euromillón esta semana -mono no te olvides- no creo que pueda viajar hasta el país de los mariachis y el tequila a corto o medio plazo. Cosas del presupuesto.
Con la aparición de la "peligrosísima" gripe porcina mi atracción por México no ha disminuido, al contrario, ha aumentado. Ni me gusta el peligro ni me he vuelto tarumba de la noche a la mañana -sigo con el mismo grado de estupidez que siempre-, la cosa es que yo no me fío ni un pelo de todas estas pandemias y peligros devastadores que asolan al planeta en cuarenta y ocho horas. Yo fui de los que comían ternera cuando fuimos asolados por el mal de las vacaslocas -el precio no bajó para mi desilusión-. Yo fui de los que ni se inmutaron cuando la gripe aviar sumía a la población del planeta. Hace poco fue el dengue, al cual me vuelvo a arrimar en unas horas, y hoy es la gripe porcina. ¿Quién da más?.
No sé hasta que punto es verdad todo lo que difunden los medios de comunicación. No sé si es necesaria tanta alarma y precaución promovida por los gobernantes. Puede que todos hagan lo que deben hacer y sea mejor meter un poco de miedo al común de los mortales antes que arrepentirse de las consecuencias. No alcanzo a conocer el verdadero tamaño de estas pestes modernas, ni tampoco los abultados beneficios que las mega empresas farmacéuticas obtienen de ellas. Pero yo, con mi parsimonia habitual, seguiré llevando el mismo ritmo de vida que de costumbre. ¡A mí los dengues y las gripes porcinas o aviares!
(Tras lo dicho seguro que pillo algo. No falla). La próxima vez que escriba será nuevamente desde el otro lado del charco. Desde allí seguiré estando al día de lo que ocurre en España o en México, y también os seguiré contando argentinadas. Chau.
Parón de mi estancia en Argentina. Parón de mi ser. Con el transcurso del tiempo me doy cuenta de que la vida sigue. Las lágrimas, lamentos, pensamientos y pésames van cesando. Nada volverá a ser lo mismo. Todo es efímero. En este mundo cambiante de la noche a la mañana hay que saber adaptarse, hay que saber encontrar un hueco, hay que mirar hacia adelante sin olvidar el pasado.
Vuelvo a La Plata, vuelvo al país del dulce de leche, los asados, los alfajores, el tango y las milongas. Vuelvo, pero mi estancia será breve, un par de meses. Mi mente no sé por que derroteros deambulará. Ahora tengo nuevas obligaciones, nuevos compromisos y nuevo ritmo de vida.
En fin, seguiré escribiendo, seguiré narrando mis atolladeros mentales. Seguiré con mi terapia particular de negro sobre blanco, de incongruencias, chorradas y memeces.
Hoy sólo me queda dar las gracias por las innumerables muestras de afecto y cariño.
Recuerde el alma dormida, avive el seso y despierte contemplando cómo se pasa la vida, cómo se viene la muerte tan callando, cuán presto se va el placer, cómo, después de acordado, da dolor; cómo, a nuestro parecer, cualquiera tiempo pasado fue mejor.
Nuestras vidas son los ríos que van a dar en la mar, que es el morir, allí van los señoríos derechos a se acabar y consumir; allí los ríos caudales, allí los otros medianos y más chicos, y llegados, son iguales los que viven por sus manos y los ricos.
Este mundo es el camino para el otro, que es morada sin pesar; mas cumple tener buen tino para andar esta jornada sin errar. Partimos cuando nacemos andamos mientras vivimos, y llegamos al tiempo que fenecemos; así que cuando morimos descansamos.
Comenzó eso de la Semana Santa. Casi ni me entero. Aquí curas e iglesias haberlos hailos, celebraciones pasionarias no sé si las habrá. Yo, por si acaso, me piro del país, a Uruguay, que no tiene religión oficial, al contrario que Argentina. Voy a ver si la crisis que amenaza al mundo mundial ha llegado al otro lado del río de la Plata.
Antes de partir os dejo alguna que otra fotillo. En primer lugar la terraza del chamizo donde habito.
Ahora una foto de Tonti, la guardiana de la casa. Mi simpatía a los perros es nula, pero, en fin, ya va cambiando poco a poco.
Y aquí están Nuria y Mike, mis compañeros de piso.
A pasarlo bien todo el mundo. Los que cojan el coche, que no se mamen. Los de Teruel, que les siente bien la parrillada de monas. Los que viajen, que hagan fotos y me envíen un reportaje. Si de nuevo hay pelea entre cofrades quiero vídeo. Y a los demás que les vaya bonito.
No sé si es que soy de sangre fría, un cagao o simplemente tonto. Todas ellas son compatibles. Algunos lo llamarán suerte. La cosa es que nunca me he pegado con nadie. Ni he recibido ni he endiñado ningún mandoble. Jamás me he encontrado en la tesitura de salir con el labio partido, de lastimarme el puño por haberle hecho saltar las gafas a algún fulano o de que un tumultuoso grupo de borrachos me haga corro mientras me enzarzo a hostias con algún que otro bastardo. Todo lo más que me ha tocado ha sido tener que meterme en medio de un linchamiento a un amigo para librarle de la somanta palos que le estaba cayendo o tener que mediar en varias disputas para apaciguar los ánimos ante una inminente sacudida de sotamanos. Algún que otro empujón, improperio verbal o salida por patas repentina, pero nada importante. Todo ello no quita para que no me hayan faltado motivos en más de una ocasión para girarle la cara a alguno. Gilipollas hay muchos. En España, muchísimos. La cosa es que por a o por be, siempre me he contenido los zurriagazos. Que duda cabe que mi cuerpo no creo que hubiera aguantado mucho trote y comenzar una pelea implicaría el desmejoramiento de mi cara al instante, por lo que esa puede ser una de las razones principales de mi abstencionismo beligerante.
No sólo me he topado con numerosos hijos de puta que necesitaban en determinados momentos una lección de modales o simplemente un guantazo que les devolviese a la realidad. También tengo -presente de indicativo- algún amigo al que le hubiera proporcionado un papirotazo ejemplar en determinada ocasión. Ahora me estoy acordando de uno en particular que ha hecho bastantes méritos para que en un par de ocasiones, por lo menos, se fuese con la carita caliente. No le guardo rencor. Tampoco me arrepiento de no haberle endiñado: no hubiera servido para nada. Sin embargo hay otro al que creo que sí que debí haberle sacado los mocos. Éste sí que hizo méritos en poco tiempo para salir calentito. Rencor tampoco le guardo, no podría, pero siempre pensé que hubiera aprendido con un buen guantazo. Ya se sabe: la letra, con sangre entra. La fraternidad -prefiero utilizar este término al de amistad para este último caso- es lo que tiene.
Seguramente yo también haya merecido en más de una ocasión un soplamocos. No creo haberme portado tan bien ni haber sido un niño tan bueno como para no ganarme una lección a la española. Nunca me la llegaron a dar. De eso que me libré.
En los ya casi dos meses que llevo por aquí he conocido a muchas personas y de muy distinta calaña. Con ninguno he tenido ningún rifirrafe, tranquilos. Pero hay una persona, a la que le estoy cogiendo -en sentido español esta última palabra, no argentino- cierto cariño y simpatía. Amistad na más, no se alarme el personal. Ella ha vivido toda su vida en un barrio bastante conflictivo, digámoslo así. El otro día me contaba cómo se resuelven los conflictos y cómo se saldan las deudas en su tierra. Nada que envidiar a cualquier película de gansters o bandidos. De flipar. Ahí si que no se andan con chiquitas ni menudencias. Policía incluida, por supuesto. Relatos que ponen la piel de gallina y hacen estremecer a cualquiera. Lo de tirar a gente a la vía del tren es el pan nuestro de cada día. Mero ejemplo.
Seguridad en Argentina, tarea pendiente de esta tierra. Ojalá se arreglasen los malentendidos con un toma y daca de ganchos, con una simple pelea.
Nueva entrada en el mismo día. Vuelvo a escribir con unos cuantos fernets de más. Fernet es una bebida típica de aquí que se mezcla con cocacola. Por cierto, cola es el culo en esta tierra. Aquí va la canción más hermosa del mundo, al alimón entre dos muy grandes, dos poetas, dos genios de la palabra y la canción. Sabina y Pablo Milanés.
Estoy feliz y contento. No, no es que esté borracho, aún falta, simplemente estoy feliz. Y contento. Hoy toca darme un homenaje. Beli, May, un besote -ellas saben-. Es una de esas noches en las que no pararía de poner canciones y canciones. Aquí va otra.
Mañana empiezo lecciones de tango: peligro, no digo más. Del tango tendré tiempo de hablar. Y de las chicas que me van a dar las lecciones también.
Una recomendación: leed a Mafalda. Sin duda Quino es un jefazo. Refleja a la sociedad como nadie. Iba a poner una última canción pero el chucho con el que vivo -tenemos una perra, creo que no lo había mencionado- me ha jodido la conexión momentaneamente y perdí la melodía. Bueno, para otro día. Me voy de joda.
Antes de nada una aclaración: este blog NO será utilizado para explicar las aventuras sexuales de mi enclenque persona por Argentina, aunque sé que muchos lo estáis esperando como agua de mayo. Bien es cierto que igual que hoy digo una cosa, mañana puedo decir otra y pasado todo lo contrario. La contradicción es un acto de humildad y un ejercicio de sentido del humor. Así que quién sabe lo que puedo contar dentro de cinco minutos. Ni yo lo sé. Me lo inventaré. El día menos pensado me invento una batallita de esas que le gustan a la gente, con fiesta, sexo, peleas y muchos insultos, le añado algún toque sudamericano, la pongo en primera persona y la subo a esta cosa interactiva. ¿Se la creerían? -quiero decir, ¿os la creeríais?- Apuesto que sí. De todas formas, veo mucho más probable que escriba alguna anécdota cierta de las que ocurren por aquí y no os la toméis en serio. C´est Argentine.
Otra aclaración, como poco a poco podréis comprobar, eso de narrar cronológicamente los sucesos que me acaecen me da un poco por el culo. Prefiero escribir lo que se me pasa por la cabezota en cada momento. Bien es verdad que me estoy reprimiendo mucho -no es cuestión de ahuyentar al personal en tan poco tiempo-, aunque ¡que cojones!, a quien no le guste que no lea, y santas pascuas.
Se acabaron las aclaraciones por hoy. No sé si llegan las noticias de aquí al otro lado del charco, pero aquí se ha muerto Alfonsín. Que quién es. Pues un tipejo, amostachado, barrigudo que gobernó la república argentina tras concluir la dictadura militar. Fue el primer presidente electo en la restaurada democracia de Argentina. Yo apenas sabía su nombre cuando llegué. La gente de aquí hace diez días ni se acordaba de él. Se murió y catapúm, decenas de miles de personas se congregan para rendirle el último adiós. Las cadenas de televisión ya tienen tema para cubrir las veinticuatro horas de su parrilla. En una de ellas leí un rótulo donde se leía: murió la democracia. Idolatración al instante -aquí son expertos en ello-. En fin, supongo que en todos lados ocurren cosas similares. Seguro que cuando muera Fraga se le hace un panegírico similar, si no, al tiempo.
¿Qué más? Ah, que Argentina perdió por un abrumador seis cero ante Bolivia. Lo vi mientras jugaba a los bolos y no podéis imaginaros la gente cómo se ponía, parecía que estuvieran en el mismísimo estadio. Jugaban en campo contrario, a tres mil seiscientos metros, y se esperaba un resultado ajustado, una derrota por la mínima. En Trafalgar fue la climatología, en Bolivia iba a ser la orografía. La derrota estaba justificada antes de empezar, pero una cosa es la derrora y otra bien distinta es la humillación. Si unos días antes la selección de Maradona era de diez, ahora el toque maradoniano era letal para el conjunto. Lo dicho, estas cosas ocurren aquí, en españilandia, en gabacholandia y quién sabe si también en Andorra -la bella, no la de Teruel- actualmente declarada paraíso fiscal archipeligroso e hiperresponsable de la crisis económica mundial.
Me he explayado demasiado y no he llegado a comentar lo que quería, que era la juerga que tuve por la noche el pasado miércoles y algo sobre los taxis de esta ciudad. Lo dejo para otro día. O tal vez no. Y esa historia incluía a mujeres, que conste.
No, no pongo esta portada de periódico porque salga zapateritos en ella. Al parecer ha intervenido una "importante" financiera: Caja Castilla La Mancha. Tela si es importante que jamás la había oído mencionar. En fin, es Clarín -con pareado y todo-.
Pongo la portada simplemente para avisaros de que ¡nos ataca el dengue! Ya, cuando digo nos me refiero a los que nos encontramos en la Argentina, evidente. Esta enfermedad se está extendiendo y parece que ha llegado a la provincia de Buenos Aires, en la que me encuentro. Aaaaaaaaj -grito de valor, a lo He-man- No hay miedo.
